Цитаты и статусы про книги и чтение*

Я уверен: книгу ничто не заменит в будущем, так же как ничто не могло заменить её в прошлом. 

Айзек Азимов

Писатели, которых мы называем вечными или просто хорошими и которые пьянят нас, имеют один общий и весьма важный признак: они куда-то идут и Вас зовут туда же... Лучшие из них реальны и пишут жизнь такою, какая она есть, но оттого, что каждая строка пропитана, как соком, сознанием цели, Вы, кроме жизни, какая есть, чувствуете ещё ту жизнь, какая должна быть, и это пленяет Вас.

Антон Павлович Чехов 

Писатель должен много писать, но не должен спешить.

Антон Павлович Чехов 

Книги - это двери, что выводят тебя из четырех стен. Они учат тебя, воспитывают, с ними ты путешествуешь, мечтаешь, воображаешь, проживаешь другие жизни, а свою умножаешь в тысячу раз.

Артуро Перес-Реверте, "Королева Юга"

Источник знаний - книга, без сомнений,

Помощник для учёных, миру - свет,

Для мудрых книга - опыт поколений,

Для глупых - сказки, для безумных - бред.

Вадим Стр@нник

Книги нас учат размышлять над тем, что мы чувствуем

Вадим Стр@нник

Без преувеличения можно сказать, что чтение в годы детства - это, прежде всего, воспитание. Слово, раскрывающее благородные идеи, навсегда откладывает в детском сердце крупинки человечности, из которых складывается личность».

Василий Сухомлинский

Для многих людей новая эра в их жизни началась с прочтения той или иной книги.

Генри Дэвид Торо

Люди - они как книги: буквы одни и те же, но содержание разное.

Ги де Мопассан

Bообще книги для меня - что для других выпивка. они заглушают шум внешнего мира.

Грэм Джойс

Люди перестают мыслить, когда перестают читать...
Дени Дидро

Не унывай и помни - когда будет тяжело, бери книгу и читай. Книги - друзья которые не умирают.

Джон ван де Рюит

Читать можно только старые газеты. Лет через десять все плохие новости выглядят смешными.

Жан Ануй

Человека больше меняют годы, чем книги.

Итальянская мудрость

Книга - это вечная мысль. Рука, протянутая через десятилетия и века, когда рядом невозможно найти собеседника.

Йозеф Эметс

Ты всегда так. Начнёшь разбирать книги, зачитаешься через десять минут. И уборке конец.
Кир Булычев

Не унывай и помни - когда будет тяжело, бери книгу и читай. Книги - друзья которые не умирают.

Конфуций 

Какοе этο пοpοй счастье - пpοкpасться в книгу и пοжить в ней немнοжечко...
Кοpнелия Функе

Все ответы находятся в тебе. Ты знаешь больше, чем написано в книгах. Но чтобы вспомнить это - нужно читать книги, смотреть в себя, слушать себя и доверять себе.

Лев Толстой

...Любая книга - умный друг:

Чуть утомит, она смолкает;

Она безмолвно поучает,

С ней назидателен досуг...

Лопе де Вега 

Любая настоящая книга - бесконечная... Но многие люди не замечают этого. Всё зависит от того, кто держит книгу в руках.

Михаэль Энде. "Бесконечная история"

Нет одинаковых книг. Даже если у них одна и та же обложка, иллюстрации и цвет бумаги. Потому что каждый человек, читая книгу, наполняет ее своим миром. И когда мы спорим о какой-то книге, на самом деле мы спорим о своих мирах.

Надея Ясминска

Самое бюджетное путешествие - уехать в книгу.

Надея Ясминска

Люди в чем-то очень похожи на книги, и, выбирая друзей, каждый из нас сам определяет, какой «томик» будет ему ближе и интереснее.

Олег Рой

Существование книг есть одно из доказательств человеческого бессмертия, а возможность найти себя или свою жизненную ситуацию на страницах чужого труда и вовсе сродни волшебству...

протоиерей Андрей Ткачев, "Страна чудес"

Чтение хороших книг - это разговор с самыми лучшими людьми прошедших времен, и притом такой разговор, когда они сообщают нам только лучшие свои мысли.

Рене Декарт

Лучший в мире кинозал - это мозг, и ты понимаешь это, когда читаешь хорошую книгу.

Ридли Скотт

Книги, на самом деле, не учат тебя ничему новому. Книги просто помогают тебе увидеть то, что уже есть внутри тебя. Это и есть просветление.

Робин Шарма

Вы знаете, как пахнут новые книги? Переплёт, бумага, шрифт? Это как свежий хлеб для голодного.
Рэй Брэдбери

Я получил образование в библиотеке. Совершенно бесплатно.

Рэй Брэдбери

У каждого человека своя книга. Словно книги загодя знают, в чью жизнь им предстоит войти, как им угадать своего человека, как преподать ему урок, как заставить его улыбнуться, причем как раз тогда, когда это необходимо....

Сесилия Ахерн. "Волшебный дневник"

У меня нет желания проводить слишком много времени со скучными людьми, но и с занятными людьми тоже. Я испытываю облегчение, когда могу уйти куда-нибудь и спокойно почитать.

Сомерсет Моэм «Подводя итоги»

Книга - способ разговора с многими людьми сквозь время.

Соня Шаталова

Когда книга по-настоящему хорошая, хочется, чтобы она никогда не кончалась, чтобы продолжалась и продолжалась, как жизнь.

Стивен Кинг

Повсюду искал я покоя и в одном лишь месте обрел его - в углу, с книгою.

Умберто Эко.

Книги - это корабли мысли, странствующие по волнам времени и бережно несущие свой драгоценный груз от поколения к поколению.

Ф. Бэкон

Перестать читать книги - значит перестать мыслить.

Федор Михайлович Достоевский

Те, кто читают книги, всегда будут управлять теми, кто смотрит телевизор.

Фелиция Жанлис

Я думаю, что мы должны читать лишь те книги, что кусают и жалят нас. Если прочитанная нами книга не потрясает нас, как удар по черепу, зачем вообще читать ее?

Франц Кафка

Если бы к моим ногам положили короны всех королевств мира взамен моих книг и моей любви к чтению, я отверг бы их все.
Франсуа Фенелон

Великие книги, как и любовь, заставляют нас иначе смотреть на мир.

Фредерик Бегбедер

Есть книги, которые надо только отведать, есть такие, которые лучше всего проглотить, и лишь немногие стоит разжевать и переварить.

Фрэнсис Бэкон

Книги - это корабли мысли, странствующие по волнам времени и бережно несущие свой драгоценный груз от поколения к поколению.

Фрэнсис Бэкон

Я люблю книги. Люблю этот момент, когда ты открываешь ее и погружаешься в другую реальность. Ты словно сбегаешь от всего мира в историю, гораздо более интересную, чем когда-либо будет твоя собственная...

Элизабет Скотт

Книги дарят людям счастье, становятся укрытием от реальности. Книги - лучшие друзья большинства женщин, а не бриллианты. Когда нам недостает любви, мы беремся за любовный роман. Когда хотим забыться, погружаемся в увлекательный детектив…

Эльчин Сафарли «Я вернусь…»

Все хорошие книги похожи друг на друга: они правдивее жизни.

Эрнест Хемингуэй

Детские книги должны заканчиваться хорошо. Добро должно побеждать зло. Потому что в детстве должна быть сделана прививка доброты. Сработает - не сработает эта прививка, никто не знает. Но её надо сделать.

Юлия Кузнецова

Я стал другой. Тихий. Неразговорчивый. Задумчивый. Напуганный. Я не пил. Я читал. Просыпался и читал. До вечера. Ты знаешь, что книжки могут стать бинтом и гипсом?

Януш Вишневский

Больше всего мы любим книги, в которых написаны наши мысли, которые мы просто не могли сформулировать.

Главное не то, сколько вы потратите, купив книгу. Главное, сколько вы потеряете, не прочитав ее.

В каждой книге живет волшебство.

В кино я наблюдаю за другими, книга позволяет мне самому на время стать другим человеком.

Если есть возможность осмотреть чужой книжный шкаф, непременно это делаю. И в глубине души по-прежнему полагаю, что это и есть наилучший способ узнать человека.

Если ты не знаешь чем заняться, то налей себе чашечку чая и почитай книгу.

Книга - это очередное приключение, пережитое тобой.

Книги - самые молчаливые и самые верные друзья; они - самые доступные и самые мудрые советники, и они самые терпеливые учителя.

Книги - это любoвь.

Книги - это отдельные волшебные миры.

Лучшие моменты в чтении - это когда ты находишь мысль, чувство, взгляд на вещи, которые кажутся тебе особенными, близкими. И вот они, высказанные кем-то другим, тем, кого ты никогда не встречал, быть может давно умершим. Как будто чья-то рука протянулась и коснулась твоей.

Люблю начинать читать новую книгу. Дышать страницами, начинающейся, новой истории.

Не унывай и помни - когда будет тяжело, бери книгу и читай.

... парадокс чтения: оно уводит нас от реальности, чтобы наполнить реальность смыслом.

Рекламируют всё: сигареты, шампуни, машины, алкоголь. Почему никто не рекламирует книги?

- с чем предпочитаете кофе? с сахаром, молоком, корицей?
- я предпочитаю с книгой.

Сегодня для того, чтобы выделяться достаточно не курить и читать книги.

Сколько бы лет тебе не исполнилось, нет ничего лучше хорошей книги в руках.

Суйте свой нос в умные книги, а не в чужие жизни.

Так много книг, так мало времени...

 

Три самых вкусных запаха? Запах горячего кофе, свежей выпечки и страниц новой книги.

У каждого человека своя книга. Словно книги заранее знают, в чью жизнь им предстоит войти, как им угадать своего человека, как преподать ему урок, как заставить его улыбнуться, причём как раз тогда, когда это необходимо.

Человек с книгой не может быть один. С ним весь мир.

Читая в первый раз хорошую книгу, мы испытываем то же чувство, как при приобретении нового друга. Вновь прочитать уже читанную книгу - значит вновь увидеть старого друга.

Читая добрые книги, мы поливаем цветы, которые растут в нас.

Чтобы остановить время, не нужна волшебная палочка. Возьми чай и книгу.

Я люблю этот момент, когда читаешь книгу. Ты фокусируешься только на этом предмете, увлекаешься сюжетом и твои личные проблемы уходят на второй план. Это непередаваемое чувство.

Белла Ахмадулина *

Белла Ахмадулина

Александр Абрамов 1

Белла (Изабелла) Ахатовна Ахмадулина (10 апреля 1937, Москва - 29 ноября 2010, Переделкино)

«Что жизнь - канун небытия» -
писала ты. Но это - не про всех.
И это точно знаю я:
твоих стихов устойчивый успех -
того же свойства,
что стихи Марины, Анны и Бориса.
Забудут все твои невинные грехи.
И будут Беллы лишь стихам
не уставать дивиться!
«О, одиночество,
как твой характер крут!» -
ты восклицала, забывая,
сколь многочисленен друзей
и почитателей твой круг.
Не зная как,
когда тебя не станет,
будет рыдать Москва.
И вот сейчас
уже из темноты
беспамятства людского родового
твои, о Белла,
чудные черты
пред нами предстают
все разом снова.

Памяти Беллы Ахмадулиной

Владимир Моисеенков

Сломилась, словно веточка, эпоха, -
Так чаша опорожнена до дна.
Последнего ни возгласа, ни вздоха
Не слышала великая страна.

Мышиный шум земного Передела
Уж точно не задел её ушей,
Живая, независимая Белла
Дышала Музой созданной своей.

Что там рубли, что доллары и центы, -
Нет меры оценить подобный труд.
Несчастные цари и президенты
Такой страны вовек не создадут.

Свеча и камень, молодость и вечность,
В одном лице и рыцарь, и слуга.
Слагая из мгновений бесконечность,
Ты затопила будней берега.

Такой громады трудно не заметить
И что ни слово - стопудовый ком,
Изыскан слог, как патина на меди,
И как стена, увитая плющом.

Ни дети из татарской деревушки
Заглядывают в томные глаза,-
Двадцатый век великую, как Пушкин,
Наездницу Пегаса показал.

Заложницей у Ямба и Хорея,
При двух вулканах подведённых глаз,
Росла заря, с востока пламенея
И ярким светом делаясь для нас.

Забил родник в укор водопроводу, -
Не смешивай Живую с Неживой!
Слезой солёной сладостную воду
Испытывал текучий голос твой.

И плечи расправлялись для полёта,
И волосы - в цветущих васильках…
Всё незаметней становился кто-то,
Чинивший бурелом в твоих строках.

Не женской удостоенная мощи,
Языковые сблизив купола,
Российские берёзовые рощи
Ты соснам апеннинским предпочла.

На сборищах подвыпивших глашатых
Взволнованно вибрирует струна,
Мелькают кадры тех, шестидесятых,
Которыми разбужена страна.

Рождественский, Высоцкий, Окуджава…
И Ахмадулина, как перстень золотой,
Точней брильянт, к которому оправа
Куётся из породы неземной.

Памяти Беллы Ахмадулиной

Геннадий Сивак

«Так ощутима эта нежность,
Вещественных полна примет…»
Белла Ахмадулина.

Жаль, что покинула навеки,
Остались нежные черты,
И мысль о добром человеке,
Ее кристальные мечты…

И сердца доброта и щедрость,
Да строфы силы неуемной,
И справедливая надежность,
Любимой поэтессы скромной.

Душа, отчаявшись, взлетела,
Над златоглавою Москвой,
Прощаясь, плакать не велела,
Оставшись мудрой и Святой...

Белле Ахмадулиной

Глафира

Ты родилась десятого апреля,
когда весна ломает в реках лёд.
А ветер, прилетевший с юга,
Нечаянно все тайны выдаёт.

Сам Бог тебе назначил быть поэтом,
Вручил перо и толстую тетрадь.
И разрешил подслушать всё у ветра
И в ту тетрадь подробно записать.

И белый снег нечаянно и просто
С того мгновенья падал за окном.
Берёзы те, что были выше ростом,
Заглядывали в твой притихший дом.

Часы стучали медленно и глухо
И непременно капала свеча.
И тайна мира – древняя старуха –
Тебе всё раскрывала сгоряча.

А мы твой шёпот тихий услыхали,
Нам показалось: говорит цветок.
Вчера ещё тугой бутон ласкали,
А утром вспыхнул яркий завиток.

Зачем тебе в награду столько весён?
Зачем тебе тот простенький мотив
Ручьёв бегущих и горячих сосен,
И тёмных золотистых слив?

Ведь ты давно сложила всё в копилку,
Всех слов забытых прелесть поняла.
И даже на платке старинном дырку
За след звездой прожжённый приняла.

Белла

Любовь Кортункова

Легкая, неземная
В сонмище бытия…
Радуга кружевная
В рощице соловья.

В оттепели распята
Черствость твоей рукой…
В грубых шестидесятых
Просто ли быть такой?

Крыл превзойти реальность
Строчкою нараспев -
Это ль не гениальность?
Это ли не успех?

Грани словопаренья
Знала ли ты сама?
Дар твоего творенья
Сводит умы с ума.

О, Изабелла, Белла!
Манок предел мечты:
Плакать, как ты умела
И ликовать, как ты!

О Белле Ахмадулиной

Олга Булавина

Эта женщина - хрупкое чудо!
Вид земного приняв существа,
Кем была ты? Пришла ты откуда?
И в какое пространство ушла?
Среди женщин, известных поэтов,
Ты нежнейшей свирелью была,
Самой тонкой, ранимой приэтом..
В звоне стали, бетона, стекла,
Средь собратьев своих знаменитых,
Покорявших втроем Политех,
Не была, как они, именита.
Ты была молчаливее всех,
Но сказать ты такое умела,
Что не каждому было дано!
Пред тобою склоняюсь я, Белла!-
В мир прекрасный открыли окно
Тихой грустью звенящие строки,
Не подвластные тлену слова,
Как спасение всем одиноким,
Как молитва из уст божества!
Ты была признаваема властью
И тебя не гнобили,нет.
Ты о личном писала,по счастью.
Это был твоей жизни сюжет!

Белла!..

Оля Малаховская

Белла! Беллиссимо!..
Белла! Брависсимо!..
Муза твоя безупречная,
чистая!..
Строки тягучие,
сладко-медовые,
Словно из прошлого
сердцем
ведомые...

Белле Ахмадулиной

Рассветова Ольга

Всегда я пред именем этим робела,
Была околдована музыкой слов.
В свой сад заманила волшебница Белла,
И я обрела там и пищу, и кров.

Улыбкой загадочной, взглядом раскосым
Изысканным слогом в свой сад завлекла.
И я, словно Ева в Эдеме, без спроса,
Запретное яблоко там сорвала.

Жила беззаботно и радостно дева,
Ждала, когда счастье к ней в гости придет.
Но кто мог подумать: поэзии древо
Дает такой горький и вяжущий плод?!

Сперва дав отведать все радости мира:
Экстаз вдохновенья и бурю страстей,
Потом незаметно, укусом вампира,
Навек привязала к когорте своей.

Заложницей стала глаголов, причастий,
И странно: самой этот нравился труд,
Слова повенчать почитала за счастье,
Ведь знала, что буквы пера ее ждут.

И жить уж теперь не умела иначе,
Плевать ей, что крутят перстом у виска,
Нет спроса на книги и труд не оплачен,
Она же привыкла витать в облаках.

Поэт свои уши о сплетни не греет,
Всерьез принимает и радость, и грусть.
И если его приковать к батарее,
То он будет вирши твердить наизусть.

Исследовать надо бы этот феномен:
Какой не в порядке гормон и фермент.
Поэт, как подопытный кролик, удобен,
И выбьется сразу в доценты студент.

Быть может, душа у людей огрубела
Без слез, без стихов, без любви и тепла.
Я помню, как шла по стране этой Белла
И сердце, как Данко, в ладони несла.

Ахмадулиной

Светлана Тарусина

Был некий день-безвестный
день творенья,
И этот день мне в душу
так запал,
Открыла я одно
стихотворенье,
Ну а точней,- возвышенный
хорал.

В нём каждая строка мне
открывала
Истому слова,аромат
и хмель,
Как будто заблудившийся
апрель
Водил пром безудержно
и шало.

И льдины слов,послушные
апрелю,
Смиренно таяли и,зашуршав
капелью,
Являлись то ручьём,то бурной
речкой,

И в их напевах с милым
придыханьем
Мне вдруг открылось всё
очарованье
И поэтичность вольной,
русской речи. 

Бэлле Ахмадулиной

Юрий Краснокутский 2

Но скажет кто-нибудь: она была артистка,
И скажет кто-нибудь: она была поэт.
                                               Бэлла Ахмадулина

Я к вам сейчас пришёл и говорю,
А прихожу по снегу и по лужам.
И это не в угоду ноябрю,
Ведь для меня так неприятна стужа.

Хоть не люблю и грязь, и холода,
Не верьте мне, разбитые дороги,
Что не сгораю нынче от стыда
И начисто лишён приличий строгих.

Мой голос слаб, я даже не смогу
Своих стихов провозгласить со сцены.
В любви признаюсь, стоя на снегу,
Но жизнь прожить хотел бы Авиценной.

Я не сменяю старенький халат,
Что мне даёт убогую зарплату,
На сто профессий, лучших во стократ,
Хоть жизнь моя и кажется в заплатах.

Я трачу жизнь на ропот и молву,
Во всю стараюсь, людям в оправданье,
А, может быть, я больше не живу,
Так для чего мне жалкие страданья.

Но я страдаю долго неспроста:
Всё для неё, кто мною так любима.
Хочу всегда, до самого креста,
Чтоб чуткий слух её ласкало имя.

И пусть тогда, в урочный горький час,
Оно звучит как сладкая молитва,
Когда не нужно лучшего врача,
И для меня закончатся все битвы.

Пройдут года успехов, неудач,
Растает ночь, всё озарится светом.
И обо мне промолвят: он был врач,
А кто-то скажет: он же был поэтом…

Анна Ахматова *

Ахматова

Байкина Нина

Над нею ворон кружится-
Не с неба манна.
И муза с ней и мужество,
И имя - Анна.
Вот пролегла бровей черта,
С горбинкой нос,
Полоска сомкнутого рта,
Крыло волос.
Как будто бы с повинной
Валит народ,
К стихам - очередина,
Пришел черед.
И на ее портрет -
На профиль гордый.
И перстень на руке,
Где камень черный,
На челки блеск агатовый
Открылся счет.
Пришел черед Ахматовой,
Пришел черед!

Синеглазая женщина входит походкой царицы

Борис Пастернак

Синеглазая женщина входит походкой царицы.
Открываются окна. Горит на закате река.
По вечернему воздуху белая стая стремится,
А она неподвижна. И четки сжимает рука.

Это - Анна Ахматова. Старшая в хоре пророчиц.
Та, что в песенный мед претворила полынные дни.
Псалмопевицу Божью посмеет ли кто опорочить?
Ей певучие пчелы и плавные птицы сродни.

Пред очами ее - вереница волшебных видений.
Под бессонной луной Голубой распустился Цветок.
За плечами ее - величаво колеблются тени:
Отсверкал Гумилев и уходит в безмолвие Блок.

Золотые стихи! О, стихами повитое детство!
О, ритмический ветер, качавший мою колыбель!
Для кичливых льстецов - позолоты грошевое средство,
Для правдивых певцов - осиянная звездная цель.

Анне Андреевне Ахматовой

Валя Некрасова

Она всю ночь стихи писала...
И гостью поутру встречала,
И признавалась ей в стихах
В несуществующих грехах...

Она всю жизнь свою играла,
ЕЕ, как данность, принимала.
И Королевою слыла
За чашкой чая у стола...

Она стихи всю ночь писала...
И, гостье прочитав, сжигала,
Но в Вечность падали СЛОВА
И оставались - НАВСЕГДА.

Анне Ахматовой

Г. Адамович

Узкий, нерусский стан -
Над фолиантами.
Шаль из турецких стран
Пала, как мантия.

Вас передашь одной
Ломанной черной линией.
Холод - в веселье, зной -
В Вашем унынии.

Вся Ваша жизнь - озноб,
И завершится - чем она?
Облачный - темен - лоб
Юного демона.

Каждого из земных
Вам заиграть - безделица!
И безоружный стих
В сердце нам целится.

В утренний сонный час, -
Кажется, четверть пятого, -
Я полюбила Вас,
Анна Ахматова.

А. А Ахматовой

Ирина Ващенко

Глаза бездонные лучисты
И профиль строгостью манит,
Где взор пленительный и чистый
Так высоту в себе хранит.

Трагизм эпохи, ласка жизни
И трепет вечный бытия,
Как воплотила дух прелестный
В восторге творческом она.

Любви богиня - символ веры
И радость дня, где просто сны,
Она, все ж, выше, все ж, милее
Других, пришедших из весны.

Она покорна и счастлива,
Она и гнев, где нужен он,
Она восторг и наслажденье,
Любви планетный светлый звон.

Анна...

Ирина Кулакова Лосева

Я к тебе прикоснусь осторожно,
Словно к ране, все больше болящей...
Сердце ухнет и снова тревожно
Пульс забьется строкою звенящей...

Нет... Тебя может слышать лишь сердце,
Как любовь или звук метронома..
Да...В глаза твои не наглядеться,
Как и в окна родимого дома...

Ты.....Любовь выпивала по капле,
Отдавала, любя, все без меры...
И морозные строки не слабли,
И бомбежками взорваны нервы...

Этот взгляд.... Эта сила и слабость..
Эта гордость за память былого..
Ах.. Как мало нам всем их досталось!!!
Тем больнее и праведней слово...

Анне Ахматовой

Ирина Миролюбова

Судьба поэта - сложная судьба,
В ней чувств неистовых взрывная сила,
То госпожа была ты, то - раба,
О, как страдала ты и как любила!

Пронзительная боль твоих стихов!
А в них - и озаренье и пророчество,
Пришедшее к тебе из вещих снов,
В которых бездна слез и одиночество

Как грациозна ты и как мила!
И строк твоих божественная власть -
Рассказ о том, какой была
Твоя судьба и жизнь, любовь и страсть!

Посвящение Анне Ахматовой

Ольга Суслова

На жутких склонах лихолетья,
Её душа в плену томилась,
Как птица пойманная сетью,
Она рвалась, она в ней билась!

А ворон вился всё кругами,
С тоской сливаясь и печалью,
Коснулся он её крылами,
Накрыв главу холодной шалью.

Смывала жизнь теченьем бурным
Души снега, дробились камни,
Зажгла ей свет она лазурный,
Открыв Парнаса дверь и ставни.

Анне Ахматовой

Рассветова Ольга

«И упало каменное слово на мою, ещё живую грудь…»

Ты свою вершину возводила
Из судьбою брошенных камней.
До сих пор обычные чернила,
Словно руны, светятся на ней…

Скрытая под тёмною вуалью,
С тщанием, достойным повитух,
Ты скрепляла камни те печалью,
К горним высям, устремляя дух.

Шла тропой нетореной с иконкой,
Жизнь свою, в невзгодах не виня,
Чтоб, читая, ахнула девчонка:
«Боже мой, ведь это про меня!»

Памяти Анны Ахматовой

Рената Платэ

И мы сохраним тебя, русская речь,
Великое русское слово.
                                    А. Ахматова

Есть в наших сказаньях незримая высь,
И в наших глаголах мечты о спасенье,
О, русская речь, от страданий очнись
И миру яви своё нежное пенье!

Воспрянь же прекрасный и гордый язык,
Отбрось мишуру и смятений оковы,
Ведь путь твой свободен и Храм твой велик,
И мы сохраним тебя, русское слово!

В огне горьких бедствий, в безумных боях
И в тюрьмах души, где гремели затворы,
В тех чёрных гоненьях, в отчаянных днях
Хранили мы книг чудотворные покровы.

Шептали бессонные песни стихов,
Под ужасы вьюг повторяя их снова,
Чтоб в зыбких кварталах глухих городов
Блестели удач золотые покровы.

И светом круженья весны на полях
Струилась к нам нежность письма фронтового,
Там в страшных ранениях, в госпиталях
Отрадою было родимое слово.

А утренней сагою, словно капель,
Плыл русский язык даже в чреве Ташкента,
Где в новом театре* давали "Жизель",
Чтоб зал разрывался от аплодисментов!

И сердце томилось желанием встреч,
От горных вершин до Невы и Наровы**,
Ведь мы берегли тебя, русская речь,
Великое русское Слово!

А помнишь, Руссо и красавец Вольтер
В парижских дворцах и в скитаниях гулких,
Скрываясь от тёмных губительных стрел,
Пытались найти русских строф чернобурки:

В них сказкою девушек тайна разлита...
И ночью в тревоге, и ночью... один,
Пусть даже за мОрем, страницей "Лолиты"
Уносится в вечность её Господин!

* Имеется ввиду театр оперы и балета им. А. Навои, построенный в 1939 году, а также упоминание Ташкента связано с эвакуацией А. Ахматовой и многих деятелей культуры Ленинграда в Ташкент во время войны.

** река Нарва, устар.

Анне Ахматовой

Светлана Золотухина 3

Ночью небо, цвета нифрита,
Колдовало над сонной Невой.
Вспоминалось, что было забыто,
Будоражило зыбкий покой.

Ночью звёзды сияли неярко,
И луна была очень бледна,
Тени не было даже под аркой,
Где когда-то стояла ОНА.

Та, что выразила стихами,
Мысли женщин, свои мечты,
И навечно осталась с нами
Дивным обликом красоты.

Анна Ахматова

Сергей Дон

Поэт, жена поэта, мать поэта,
Твой крест - тяжел, и путь твой - непростой:
В нем вспышки ослепительного света
Сменялись беспросветной чернотой.

Сожженных лет застывший сухостой,
Где снежность долгих зим и буйство лета
Чредою безнадежной канут в лету,
Трещат в огне, свернувшись берестой…

Вместить в себя, увольте, не берусь я
Холодный пот при имени «Маруся»,
Кошмар того, расстрелянного, сна…

И как в уютном, тихом Комарово
Пред взглядом день и ночь стоит сурово
Бездушная тюремная стена…

Анна Ахматова

Татьяна Хатина

Тени сумерек размыты и не чётки,
Лампы свет таинственно - смирён.
Достаю ахматовские "Чётки"
И взлетаю в таинство времён.

Слов изысканность и стиля тонкость
И израненная плоть души.
Твоих черт изменчивая ломкость,
Строки, как дыхание в тиши.

То по краю сумасшедшей бездны,
То за гранью огненной черты.
Анна так легка и безтелесна -
Камертон созвучий нежных ты.

Струн души чарующе коснёшься,
Болью отзовётся стона звук.
Звездопадом строчек к нам сорвёшься,
Наполняя ритмом сердца стук.

Тени сумерек размыты и не чётки,
Лампы свет таинственно - смирён.
Достаю ахматовские "Чётки",
И взлетаю в таинство времён...

Александр Блок *

Мир поэта А. А. Блок

Александр Беличенко

(после посещения квартиры-музея Поэта Александра Блока в Питере,набережная речки Пряжка, мост Вздохов, улица Декабристов, рукой подать до Мариинского театра)

Мир Поэта, каких он основ?
Тело бренное в сущем миру?
Дух ушедших (грядущих?) родов,
В нём затеявший крови игру?

Да, двойною он жизнью живёт:
Телу - трудные сонмы забот
(Современности давящий гнёт),
Но душа - та ждёт горних работ!

Миражам наводняющих чувств
Он стремится создать паруса...
Если хватит словесных искусств,
Не тускнеющей будет красА.

Не понять? И не надо, собрат,
Время, знать, понимать не пришло,
Понимание - нам из наград,
От сочувствия это дано.

Александру Блоку

Валентина Шарикова

Ты с ангельским лицом поэт
И всё-таки земной...
Серебряного века цвет,
С ранимою душой.
В огне и холоде тревог
Успел любовь воспеть.
Жизнь новую принять ты смог,
Жестокую, как плеть.
И "в очи бился красный флаг",
И "шли двенадцать вдаль",
Держа революцьонный шаг...
А прошлого не жаль?
Да, революция! Да, Русь -
Свободная... в грехах!
Но отчего тоска и грусть
Сквозят в твоих стихах?
И утвердилась с миром связь
Ценою не простой...
На красоту всю жизнь молясь,
Столкнулся с нищетой.

Блоку

Евгения Балдина

Любимый мой приятель звонкий,
Певец изысканных основ.
Чей светлый слог из мыслей тонких
Извлек мне разум из оков.

Покрыт священною вуалью
Твой взор, впечатанный в сердца.
И крыты легкою печалью
Черты овального лица.

Свидетель века просвещений,
Что ярым ветром перемен
Стер тени пагубных сомнений
С кирпичных душ полотен стен.

Создатель праведных историй,
Известий ласковых творец.
Сквозь ветер вечных аллегорий
Несешь свой л'авровый венец:

Не запылённый, настоящий!
И мне оттенками наград
Эпохи, бронзою звенящей,
Твой лик рисует Ленинград.

А. А. Блоку

Елена Севрюгина 3

Из дней мятежных, из огня и дыма,
Из пламени взволнованных речей
Ты вдруг возник в одежде пилигрима,
Сверкнув внезапной молнией очей.

Лежит печать презрения и гнева
На жесткой складке прозорливых уст,
И от плодов тревожного посева
Твой голос стал свободен, но не пуст,

Во всех сердцах он яростно забился
Призывным звуком пробужденных струн…
Готовьтесь к бою - в мире появился
Судьбы грядущей вестник - Гамаюн!

Памяти А. А. Блока

Елена Ярина

Свеча горит…, не дремлет лиха око.
На улице, который день, метель.
Я у печи сижу, читаю Блока
От сих до сих или отсель до сель.

Отключен свет благодаря стихии
И потому, мой друг, зажгла свечу.
Мне хорошо и так тепло в квартире.
Читаю Блока, между строк - кричу.

По дому молча, бродит Незнакомка
И профиль милый, тень ее в окне,
И ангел тихо, нежно, очень тонко
Поет о чувствах, о любви, весне.

И снится мне до полночи до самой
Россия - разливные берега,
Картины прошлого, и лик Прекрасной Дамы,
Закат над речкой и снега, снега.

И женщина с ребенком на коленях
И в золоте вечернем купола,
И храм Христа, и тайное моленье,
И юноша, которого ждала.

И как бы время не было жестоко…
Стихи его сумеем сохранить…
Зажгла свечу! Сижу, читаю Блока!
Любите так, как мог поэт любить!

Александру Блоку

Лариса Незлобина

Фонарь и улица, аптека.
Поэт так часто здесь ходил.
Писал и жил в начале века
И целый век меж нами был.
Две революции и войны,
Мятежный ветер перемен.
Полгода вшей кормил на бойне.
В стране великий передел.
Через столетие с ним связь.
Страна держалась на обломках.
Стихи, как кружевная вязь,
Наследство Блока для потомков.
Красавец, денди, гражданин
В стихах прославил незнакомку.
Даму прекрасную любил
И Русь, как нищую с котомкой.
В стихах страданье, чувства, мысли.
Отчизна в крахе - он звонарь!
В осенней мгле слова зависли:
Аптека, улица, фонарь…

Александр Блок

Леонид Герт4

Как близок Блок и как далек,
Как солнце в утреннем тумане,
И как надежды огонек
В манящей недоступной дали.

Коснется только лишь крылом
И вновь в полете в неизвестность
На склоны гор, где жив лишь гром
За тяжкой, плотною завесой.

Он не молчит, чтоб пережить
Стихии страшные порывы,
Стихи, пред ним лишь лист лежит -
С узлами нервы и нарывы.

Все пропускал он сквозь себя:
Эпохи, страсти и страданья.
Он выбрал сам - его судьба,
Несущая день сущий и преданья.

Он только внутренне раскрыт -
В стихах он в полном откровенье -
Дорогу чувствами мостит,
Места отметив где каверны.

Шаги его тихи, тверды -
Души извилины все исходили,
Оставив в стороне кадило…
Его стихи для нас дары.

Красив, красив так только Бог,
Как Бог, он создал мирозданье.
Не зря рифмуем Бог и Блок…
Поставив, выполнил заданье.

Шахматово

Лора Веселова

Блок видел Родину из своего окна,
Смотрел на русские бескрайние просторы!
Отсюда жизнь его дорожками с холма
Сбегала в мир, плетя судьбы узоры.

Он так свой дом ценил, уют, любил семью.
Их мир был прост и дружественно тесен.
Здесь встретил в детстве он Любовь свою,
И в честь неё сложил он много песен.

Здесь всё его: сирень и тополь в серебре,
Его шиповник - ароматная куртина.
Сегодня всё это досталось мне
Простором Родины - прекрасная картина!

И я брожу по блоковским местам,
И Блоковский валун меня встречает.
Смотрю на небо. Понимаю: где-то там
Поэта дух на облаке летает!

Он видит сверху возрождённый дом
И сердцу с детства милые предметы.
И часто слышит: на поляне, над прудом
Читают трепетно его стихи поэты.

Александр Блок

Любовь Лещинская

Он был поэт. Он - "человек - эпоха"*
Одно лишь имя и лучистый взгляд.
Он воспевал любовь, но очень плохо
Он женский нрав, наверняка не знал.
Его поклонницы толпою провожали,
Писали письма и клялись в любви.
Его глаза -о, сколько в них печали,
В его стихах - прекрасные мечты.

*"человек - эпоха" - так писала о нем А. Ахматова

А. А. Блок 1880-1921

Любовь Самойленко

Его называли праведником.
Надменный поэт - дворянин.
Он жил по законам
правильным
И Муза дружила с ним.

Душа его - его сокровище.
Его строка - страны строка.
А жизнь его -
большое сонмище
С приветом к нам издалека.

Читая Блока

Марина Беляева

И медленно пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна…
            А. Блок. « Незнакомка»

В перчатке тонкой узкая рука,
Лицо покрыто дымкою вуали.
И волосы - густые облака
Твой стройный стан пушисто обвивали.

Изысканный и скромный туалет,
Печальные глаза полуприкрыты.
Ты существуешь в жизни или нет,
Известный с детства образ подзабытый?

Всегда одна. Медлительна, грустна,
Сидишь в знакомом зале ресторана.
И эта суета тебе смешна,
И горько это всё тебе, и странно.

Опять: « In vino veritas» -, кричат.
Их кроличьи глаза тебе противны.
По ним скользнёт неуловимый взгляд,
И ты опять спокойна и пассивна.

Ты исчезаешь так же, как пришла.
Как не была: растаяла в тумане.
А я тебя с надеждою ждала,
Хотела приобщиться к давней тайне:

Он выдумал тебя иль подглядел,
Как ты вошла в заполненную залу,
Явилась всем, но тайною осталась -
Неведом нам прекрасного предел…

Прощание Поэта

Мария Кондрашова 

В феврале 1921 года Александр Блок в последний раз выступил перед публикой. В тот вечер он читал "Имя Пушкинского Дома". Эти стихи оказались последними. 7 августа Поэта не стало.

Снова август, печальный,
Как в то давнее лето.
Плачет Питер дождями
Над могилой Поэта.
Помнят своды театра
Да февральская вьюга,
Как последнюю песню
Он дарил Петербургу.
Замолчал - на полгода,
Попрощался - навеки.
Безутешен был город
В горький день на Смоленке.
Но плывет, неподвластен
Ни годам. ни столетьям,
Над Невой, над Сенатом
Светлый голос - в бессмертье.

Дом Блока на Пряжке

Мария Кондрашова

Холодный город Ваш до странной боли дорог,
И полумрак ночей, что тайною томит,
И легкий взлет мостов, и неприступно-гордый
Бессменный страж Невы - торжественный гранит.

Сегодня он меня заснеженностью встретил
И щедро одарил печалью Ваших рифм.
Знакомый дом зовет, и кажется, что ждете
Меня Вы, навсегда однажды покорив.

Как бережно хранят Ваш голос эти стены,
Как помнят чудо слов, что им открыли Вы...
Последний Ваш очаг да будет не посмертным.
Легли на снег следы - от Пряжки до Невы.

Что Вам года! Ваш мир прекрасен и трагичен,
И счастливы лишь те, кто жизнь в нем обрели.
Пусть снова упадут Вам сумерки на плечи,
И возвратитесь Вы. Вы лишь на миг ушли.

Возьми любую строчку Блока

Михаил Кунгурцев

Возьми любую строчку Блока.
Почувствуй вечное тепло.
Где всё глубокое глубоко.
И где всё светлое светло.
Покоя нет. Есть только воля:
Начать в истории полёт.
И вообщем непростая доля.
Где всё: толпа и эшафот.

Александру Блоку

Рената Платэ

Я никогда ему не изменяла
Весь образ яркий, трепетно храня,
И в одиссеях грёз не предавала
Его огня!

Не искушайте ж вы меня другими
Созвездьями... игрой чужой строки, -
Я никогда и в горе не отрину
Его руки!

И пусть опять круженьем Снежной Маски
Меня бросает ветреная ночь,
Мне боль судьбы и вспыхнувшие краски
Не превозмочь!

Александру Блоку Никогда, никогда...

Рената Платэ

Никогда, никогда
на земле нас судьба не сводила,
Он писал в тишине
свою светлую песню души,
А над ним лишь Звезда
свой томительный сон ворожила
И летела слезой
с невесомой печалью во ржи...

Никогда, никогда
не угаснут его огневые,
Его строки Небес
и его несказАнная даль,
Все поэты для нас...
все созвездья их странствий - чужие,
Лишь сияет в ночи
его песен Священный Грааль!

Озари ж тяжкий путь,
озари нашей жизни мученье,
Освети в мраке дней
нашу карму страданий и грёз,
И зарёй ниспошли
светлой Истины тайну виденья
На терновый венец
средь оживших и вспыхнувших роз!

Чтобы наша вся боль,
как молитвы святое сиянье,
Заискрилась свечой,
иль взметнулась горением звёзд,
Проливаясь в веках
ясной сутью души послушанья,
Окрылив белый крест
и застывший в метелях погост.

Чтоб Прекрасная Русь
нас объяла несущимся взглядом
Над туманом озёр,
иль родимой Невы берегов,
Напоив его строк
всем кружащимся радостным ядом
И измучив терзаньем
его негасимых стихов!

Блока надо читать...

Светлана Клинушкина-Кутепова

Блока надо читать бесконечно, бессонно - на вдохе!..
Не выискивать ключ к пониманию вечных начал!
Блоком надо дышать - и засветятся внутренне строки!
Всё, что можно сказать - он и сам о себе рассказал!
И не надо его разбивать на отдельные вехи,
и не надо искать его в пьяной болотной глуши -
надо просто увидеть земного совсем человека
с неземною избрАнностью тонкой высокой души!

Перечитывая Двенадцать Блока

Светлана Тарусина

Читаю вновь и вновь
"Двенадцать",
И не могу поверить я,
Что вздумал Блок
поиздеваться,
Поставив впереди Христа
Перед конвоем
из матросов,
Орущим песни с матюгом,
И граждан грабящих
без спроса,
Избравших побогаче дом.

Зачем поэту притворяться,
Когда такое тут и там,
И должен ли себе признаться-
Христос - переодетый Хам?

Усадьба Блока

Светлана Тарусина

Нас поманила вновь дорога,
Места,где жил когда-то Блок,
Где от классического слога
Он душу оторвать не мог.

И вот знакомые просторы,
Как мил и скромен их состав:
От косогора к косогору
Тропинки меж цветущих трав.

В зените лето...Часты грозы...
И если солнца через край,
Гудят шмели,парят стрекозы
И пламенеет иван-чай.

Шоссе петляет меж холмами,
Вот перелесок,поворот,
И неожиданно пред нами
Усадьба Блока предстаёт.

Дом восстановлен,парк ухожен,
Везде порядок и уют.
Огромный труд не безнадёжен -
Здесь память сердца берегут.

За парком склон крутой,лесистый,
И под уклон тропа бежит,
Там пруд таинственно-тенистый
Покой усадьбы сторожит.

И переживши мрак забвенья,
Усадьба снова дарит свет,
Здесь окрылялось вдохновенье
И в мир вошёл большой Поэт. 

Памяти Александра Блока

Сергей Неверской

Он будет в книгах вечно с нами!
Кто о любви сказать ещё так мог?!
Стихи его о той Прекрасной Даме,
что написал когда- то Александр Блок!

Поэт великий, славный сын России,
события тех лет устои жизни рушат.
А он увидел в смуте той Мессию
и может этим спас все наши души!

В любви, в стихах всегда неповторим,
нам доказал, что в прошлом мало мифов:
трепещет, в страхе, перед ними Рим,
потомки мы отважных этих скифов!

И делу Пушкина смог подвести итог.
Поэты многие тех лет- как крохи.
Все мы во власти его лучших строк,
творец великий той, былой, эпохи!

Великий Блок!

Тамара Второва

...Великий Блок!
Таинственен и строг!
Твои стихи, как сизый дым,
Но не сравню тебя я с ним -
Ты солнца луч, ты синь небес!
В тебе есть ангел, есть и бес -
...Тебя читаю я запоем,
Пьяна тобой, а не вином,
И я давно тебе знакома,
Хотя не знаешь ты о том...

Блоковский мир

Юрий Колодний

Памяти Александра Александровича Блока

Блоковское поле - светлая страна...
Пропою я доле с горечью вина.

Пропою просторам, прожитой судьбе.
Мысленным узорам, яростной борьбе.

Воле и свободе, звёздам, синеве.
Не совсем по моде прожитой главе.

Даме и тревоге, белой тишине.
Музыке, дороге в звездной тишине.

Счастью неземному, розовой заре.
Солнечному дому на Парнас-горе.

Раннею весною прикоснусь к земле:
Ветром, синевою, облаком во мгле…

Парафраз на стихи Блока

Юрий Краснокутский 2

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет…
           А. Блок 10 октября 1912 г.

Прошло немногим больше века,
Мы помним, Блок, двадцатый век.
Теперь открыты все аптеки,
И день, и ночь в них человек.

Твой год двенадцатый был добрым,
Кругом горели фонари,
А в темноте, как будто кобры,
Петляли улицы внутри.

Здесь Незнакомка где-то рядом
Под сенью северных берёз.
Шелка, плюмаж и грусть во взгляде
Дарили запах тубероз.

Где волны Мойки и Фонтанки,
Где Грибоедовский канал,
Там Медный всадник, как на танке,
На берегах гранитных ждал.

А ты живи, и смерть не жалуй,
Что толку рано умирать.
Её безжалостное жало
И на войне отыщет рать.

Умрём, другие встанут рядом,
И осенят себя крестом.
Архангелы - двенадцать кряду,
И среди них один Христос.

Зачем поэту четверть века,
Всего два года до войны.
Безумная и злая веха,
Когда не будет тишины.

Россию ждут перевороты,
Уже не спит Санкт-Петербург,
И ждёт, когда за ротой рота
Введут страну в пучину бурь.

Потом пойдёт пора арестов,
Начнёт куражиться ЧеКа.
Поэту нет в России места,
Но Ленин думает пока…

Твой вечный бой уже недолог,
И ждёт на Волковом покой.
Все рукописи сняты с полок
И сожжены твоей рукой.

Фонарь на улице, аптека…
Всё повторяется как фарс.
Открыта божья картотека,
Как хорошо, что не для нас…

Бродский И. А. (1945-1996) **

Иосиф Александрович Бродский - Русский поэт, эссеист, драматург и переводчик, педагог. Лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года, поэт-лауреат США в 1991-1992 годах. Стихи писал преимущественно на русском языке, эссеистику - на английском. Почётный гражданин Санкт-Петербурга.

Иосифу Бродскому

Виталий Шведов

Привет тебе передаю, поэт!

Любимец женщин и гуляка праздный.

Ты, как стихи твои, бываешь разный,

Когда рисуешь жизненный портрет.

Вопрос, "кто лучше?", лучше опустить.

Мне нравится поэт Иосиф Бродский

И уважаемый В. С. Высоцкий,

Я вправе их без выбора любить.

А можем мы сейчас их жизнь судить?

Кто бросить камень в Бродского готов?

Быть может, юный бездарь без мозгов?

Давайте, братцы, творчество любить!

Чтить гениев, их памятно хранить,

Они сыны страны, её пороков.

Судьба ко всем относится жестоко.

Давайте, люди, всё-таки, любить!

Иосифу Бродскому

Вячеслав Шапран

"Я эту речь сейчас веду -

Экспромтом, прямо на ходу..."

В.Шафран

Где бульвар Новинский - бро'ско

- Точно к месту привязав,

Там стоит Иосиф Бродский -

- К небу голову задрав…

Как - бы он в творческом ударе:

Глаза сквозь линзы -

- мысленно продрав,

Он видит: -

- Как на раскалённом Шаре -

- Безумством - сферы разодрав,

- Сердца, объятые пожаром -

В предсмертном мечутся - угаре,

- Законы Вечности поправ,

Слова запа'мятов -

- О Божьем Даре...

Лик Божий, в сущности - преда'в!

Иосиф Бродский

Дочь Земли

Почему так в жизни всё устроено,

Козни дьяволом подстроены в судьбе,

Ноги вязли веяло так холодом,

Стал изгнанником в своей родной стране.

Был в своих стихах он сценаристом,

И писал историю свою,

Творчество явилось в жизни смыслом,

Он не предавал свою страну.

И не ждал похвал он от народа,

Слёз не лил болезнями томим,

Проливался свет в стихах от Бога,

Внутренних давал ему он сил.

Был с любовью тоже неразлучен,

Нет без вдохновения стихов,

Верой принимал он каждый случай,

Коли кровью чувств был опьянён.

Был поток сознания особый,

К совести взывал он грешный мир,

Не терпел в стихах потёртой моды,

По заслугам труд был оценим.....

Два слова о Бродском

Елена Севрюгина 3

В мире печальном и в мире сиротском,

Там, где надежда живёт подаяньем,

Юноша тихо склонился над Бродским

И озарился волшебным сияньем,

Серые будни и серые лица,

В серых тонах безотрадное лето -

Всё на мгновение преобразится,

Благословлённое тенью Поэта.

Только скажите - не это ли Чудо,

Пусть и покажется внешне неброским.

Просто ответьте, он кто и откуда,

Мальчик, что тихо склонился над Бродским?

Памяти Иосифа Бродского

Кирилл Владимирович Ратников

Поэта долг - пытаться единить

Края разрыва меж душой и телом.

Талант - игла. И только голос - нить.

И только смерть всему шитью - пределом.

Иосиф Бродский

Когда в мир свое слово приносит поэт,

Горизонты сознанья становятся шире,

И судьбой его людям дается ответ,

Для чего стоит жить им в безжалостном мире, -

Для любви и свободы, суровым узлом

Прочно связанных с горем, насевшим на плечи,

Для духовной борьбы с тиранией и злом,

Для работы души - обретения речи.

Жизнь с высокой задачей всегда непроста,

Каждый миг стерегла его смерти коварность,

Но за право творить - из упрямого рта

Раздавалась всегда лишь одна благодарность.

Вечен в мире язык, и поэт не умрет,

Воскресая в стихах для читателей снова.

Смертный голос умолк. И теперь настает

Не посмертная слава - бессмертие слова.

Посвящение Иосифу Бродскому

Лада Мельникова

Иосиф Бродский - современник мой.
Ваш слог необычайно точен, ярок.
Поэзия бурлит. Родник живой.
Вы для России больше, чем подарок.

Богатство рифм и образность стихов,
Его среди поэтов выделяла.
Ссудила Муза множество даров.
Любовным духом щедро напитала.

Он нобелевцем стал в расцвете лет.
Талант его ценили за границей.
Критически настроенный поэт,
Он вынужден был с Родиной проститься.

Нейтральным был он к строю, как мечом.
Не сёк устои, мудро отдалялся.
Высвечивая, словом, как лучом,
Пред властью никогда не пресмыкался.

Сегодня, отмечая юбилей,
Мы к творчеству его торим дорогу.
И льёт поэт своих стихов елей,
На души просвещённого народа.

Иосиф Бродский 1

Леонид Герт4

Всё в мире выстроено строго,

Во всем система есть своя -

Есть место для трубы и стога,

И как забыть, что есть заря.

Любой предмет на должном месте,

А вместе зарождают мысль.

В прекрасно сыгранном оркестре

Незаменим он, как артист.

«Ночь, улица, фонарь, аптека…» -

Пейзаж, эпоха, вечер, год

О, сколько здесь в строке подтекста,

Как говорится «до» и «от».

Предметность стихотворной речи:

Шагаешь улицей, глядишь.

Тем неожиданнее встречи,

Насупленная страшнее тишь.

Не просто так здесь даже камень,

Не говоря уж про утес.

Ведь без него не будет гавань,

А без утеса альбатрос.

Между живым и омертвелым

Стирает незаметно грань.

Переплелось всё в ответвленьях

Стекло, дыханье и герань.

Вздохнешь, читая -Иосиф Бродский 2

Леонид Герт4

Об Осе Бродском. Осе Бродском,

Пусть не простом, зато не броском.

Из Питера не изгнан он,

Хотя не там был издан он,

А издан где-то на отшибе,

Но издан вдумчивей и шире.

Его нам лучше надо знать -

Его нельзя взять и изгнать.

Изгнанник родину теряет,

И он с ботинка грязь стирает.

Нет, не забыл, а просто он

Не знал, что странно так казнен.

Вопросы сколько не долбили,

А он - на власти не в обиде.

«Язык мне важен, не балкон,

«Язык мне правда и закон.

«Язык подобие тотема,

«Зародыш мысли он и темы,

«И рифмы, ритмы и слова…

«Перо, бумагу, часть стола…».

Космополиты - люди мира,

И на любой язык их лира.

Он человек же языка -

Без языка ему нельзя.

Встать на земле в любую точку,

Лишь русский для него источник.

Язык-то как он огранил,

Скажите, кто его казнил?

Своих так гениев мы ценим:

Изгой, но хуже, если цепи.

Отрежем волосы и в плачь -

Иных что нет у нас задач?

Сплошным потоком речь, как речка,

Как будто льется бесконечно,

Поток не тронет анжамбман, -

Легко и в горы, где чабан.

Всё без восторга и унынья -

Так было раньше, как и ныне.

Есть связь времен и жизнь сейчас,

То затемняясь, то лучась.

Казалось, речка неглубока -

Большим судам пройти лишь боком,

Вдруг глубина и нерест тайн -

Уже не речка - океан.

А стих течет, как прежде, плавно,

Уже он позабыл о главном,

Лишь потому, что главным текст -

Для пониманья смысла тест.

О нем судить легко и просто,

Меняя взгляд в процессе роста…

Судьба отметила талант -

Достиг вершин - лауреат

Одной из Нобелевских премий,

Представьте, что почти без прений.

А ты, ты смог всё осознать,

Что пред тобой стояла знать?

Приятно, да, без честолюбья -

Всё преходяще, мы все люди.

Что через сотни лет важней

Людей лишь мненье - не вождей.

Слегка угрюм был и спокоен -

Так мамой с папой был ты скроен.

Забыв про трон, на стул, за стол -

Вот где твой истинный престол.

Ты к красоте не равнодушен -

Ее ты понимаешь душу.

И так Венецию взлюбил,

Что крест навеки свой прибил.

как же сильно,

И почему вот так не я.

Не разгибаю сто лет спину,

Не разгибаю может зря?..

И. Бродский

Любовь Лещинская

А я хочу под образами, коль мне придется, умереть.

Ведь до сих пор мне светит пламя моих веселых детских лет.

И юности моей суровой, и первых поцелуев след

в той дальней стороне и новой хранит меня уж столько лет.

А я хочу под образами коль мне придется, умереть.

Под золотыми куполами, чтобы душа могла взлететь

Иосиф Бродский

Любовь Лещинская

Он похоронен в городе сказок,

И карнавалов, и красочных масок.

Только вчера он бродил у канала,

Но очень скоро смерть обвенчала.

В этом Соборе вчера он молился,

В городе этом много добился.

Но он хотел умереть не в Венеции,

Сердце его не хотело протекции.

Он говорил: "Под куполами"...

Не удосужился, нет, не отдали...

Долг самый нужный и самый желанный.

Он все предвидел. Он был из стали?

Посвящается Иосифу Бродскому 24.5.1940 - 28.1.1996 г Венеция

Ах, Бродский!

Татьяна Керстен

Ах, Бродский, Бродский, всюду Бродский!

Куда ни глянь, в какую брешь,

Повсюду Бродского наброски,

Вот наследил по миру жеж.

Иным уж места не оставил.

Какой там, к бабушке, Парнас?

А был не самых честных правил

Для юных /и не очень/ глаз.

Ах, Бродский, глыба, пирамида,

Поэзы дерзкой монолит!

Какая Гера, Артемида

Пред ним, скажите, устоит?!

В слезах прошу: "Подвинься, Ося,

Дай строчку про любофф черкнуть!"

А он: "Поэт, не беспокойся,

Я всё сказал про энту муть".

Владимир Высоцкий *

Владимир Высоцкий

Алевтина Зайцева

Ворот настежь на рубахе,
Чёлка россыпью по лбу.
Для народа дул без страха
В приблатнённую трубу

Светоч, классик для окраин,
Тесных, простеньких дворов,
Струнам преданным хозяин,
Автор хлёстких, вольных слов.

Стены стойкого запрета
Против имени певца.
Песня - правда не допета,
Голос прерван у творца.

В сорок два гитара в бронзе,
Словно нимб над головой.
Но цветёт, подобно розе,
Песня барда над страной.

Памяти Володи Высоцкого

Борис Львович Фроенченко

Звездный свет невесомо тонет
В темной вате ночи глухой
И коней над обрывом гонит
Разудалый ямщик лихой...

Рвет простор в неуемной страсти,
Весь - безбрежной души порыв!!!
Позади - только волчьи пасти,
Впереди - лишь крутой обрыв...

Время песней привольной мерит,
Как в атаку идя, в прорыв!!!
Может, вынесут кони-звери?
Может быть,далеко обрыв?

Волчья стая наметом гонит,
Не теряя горячий след
И застыли в полете кони
Над обрывом на сотни лет!

Посвящение Владимиру Высоцкому

Валентин Клементьев

Владимир Высоцкий: он бард и поэт,
Он в тёмном тоннеле нёс факела свет.

Актер, исполнитель, на сцене герой,
Мы помним тебя, мы повсюду с тобой!

В эпоху цензуры он тексты писал,
Блестяще на сцене роль исполнял.

Гитара была твоим спутником жизни,
Звучала она с благородством - отчизне.

И песенный жанр - любимый конёк,
И нам не забыть всей правдивости строк!

Его биография - это судьба,
Зажглась ярким светом на небе звезда.

Витки новой жизни воскресли в умах,
Своим появленьем затмил он весь страх.

Ярчайшим примером серость убил,
И луч возрожденья в массы пролил.

С любовью к отечеству нёс свой венок
И в духе борьбы отодвинул порок.

Студенчество стало началом карьеры,
Он шёл к своей цели, с любовью и верой.

Под звоны бокалов - Новогодняя ночь!
Чертёж для экзамена вышвырнут прочь.

«Всё, буду готовиться поступить в театральный,
Полгода еще будут мне в оправданье».

Затем отделенье школы студии МХАТ,
Дебют в главной роли, женитьба, Арбат…

Актерская школа явила почин,
Сыграл в ней Владимир много картин.

В компании верных, надежных друзей -
В нём искры проснулись прекрасных идей.

Влияние творчеству оказал тесный круг:
Булат Окуджава - учитель и друг.

Привил мастерство молодому таланту,
Дал пороха, света в судьбе музыканта.

Наставил на путь созиданья, борьбе,
И жизнь закрутилась в большой колее.

На первом этапе народный фольклор,
Блатная тематика, ноты в мажор.

В советской культуре табу и запрет,
Противилась власть дать автору свет.

Ирония в песнях уголовной среды,
Пародия штампов Советской страны.

И в фокусе центра герой, «маргинал»,
Как пафос сочувствия текст посвящал.

За образ брал лица - из слоёв работяг,
В любом исполнении зал полный аншлаг.

Краткие реплики простых персонажей -
Дыханьем свободы раздвинули грани.

Он был узнаваем, интонацией, словом,
И жизненный текст - достоверность героя.

Везде, в каждом доме Высоцкий звучал,
Волна нарастала, как огненный вал.

Работал в драм театре, снимался в кино,
И добрыми всходами сеял тепло.

Экраны увидели фильм - «Вертикаль»,
Текст песен пронзил белоснежную даль.

«Короткие встречи», «Хозяин тайги»,
Высоцкий достиг всенародной любви.

Вот, новый рубеж на взлете актера:
«Театр на Таганке», как доброе слово.

Ведущие роли играет прекрасно,
И дух покоряет сценической страстью.

Трагедия «Гамлет» - вершина поэта,
В нём вся многогранность судьбы человека.

Центральный вопрос занимает всегда:
«Быть или не быть», в чём секрет бытия?

Своё выступленье дал в клубе «Восток»,
Надежду вдохнул в народный поток.

И зрители шли на концерты толпой
Услышать Высоцкого голос живой.

Росла популярность и злоба властей,
Обрёл круг любимых для сердца людей.

Актриса французская, дочь эмигранта
Зажгла в нём струну, подобью таланта.

Мечтает о встрече, и время бежит,
В трудах день и ночь неустанно творит.

Выходят в свет несколько сольных пластинок
И в море людском они горстка песчинок.

Нападки из прессы, порок, клевета,
Власть к творчеству барда совершенно слепа.

Женитьба на Влади - заветный глоток,
Ожил в нём ядром сильной воли - виток.

Как правило, ночью все песни писал,
А утром Марине свой стих посвящал.

Гастроли по миру - славу несли,
Его узнавали, дарили цветы.

Путь к эпосу также его занимал,
С присущей динамикой суть раскрывал.

В едином сюжете вся жизнь, как родник,
Пытался он выразить музыкой миг.

Романсы поэзии стали близки,
А, как виртуозно слагал он стихи?!

В динамике слова: каламбур, афоризм,
Законченность фраз и простой лаконизм.

В кино роль «Жеглова» - она эпохальна,
И сыграно действие в такт гениально.

Вписался он в образ красиво, легко,
Но, силы уже покидали его.

Стремленье осмыслить этапы судьбы
Нашли свои вехи для русской души.

В один из предсмертных и тягостных дней
Играет он «Гамлета» в рампе огней.

На утро не стало актёра-поэта,
Молва облетела мгновением света.

Проститься с Высоцким пришла вся Москва!
У многих текла тонкой струйкой слеза.

Народный любимец он жив, он поет,
Мы помним тебя, твой блестящий полет!
---
Присущ был ему темперамент «лавины»,
В любых жанрах сцены высокой картины.

Нельзя было темп сумасшедший сдержать,
Пусть даже пришлось от нападок страдать.

Как сильная личность, выплескивал мощь,
Всегда отсекал безрассудство и ложь.

В комических сценах он маски менял,
Искусство гротеска прекрасно играл.

Глубинная сила, активный вулкан,
Он бил из него, словно мощный фонтан.

Высоцкий художник, он нас покорил
Никто в гуще жизни тебя не забыл!

Владимир Высоцкий

Валентина Яроцкая

Так этот хриплый голос был любим
Страной, в железные тиски зажатой…
А сам певец так нежно был храним
Цензурой, но нежнее - «Самиздатом»…

«Нерв», что натянут до предела и разрыва…
«Полёт» - прервавшийся - нет, «прерванный», -
точней…
И поколенье, скроенное криво
И наспех – из негнущихся людей.

И дюжие ребята-кагэбисты,
Чьё так назойливо дыханье за спиной…
Но что такое жизнь певца, артиста?
Азарт, подстёгнутый то водкой, то игрой?

На зов магнитофонов мы когда-то
То в кухнях собирались, то в дворах,
И правды, ложью на кресте распятой,
Солёный вкус был сладок на губах…

Легендою ещё при жизни ставший,
На сцене - и с гитарою и без…
Роль главную ( свою! ) всегда игравший,
Несущий свой - а значит тяжкий! - крест!

Высоцкий - и легенда, и эпоха,
И символ, и завидная судьба:
По-чеховски в житейской суматохе
По капле выдавил он из себя раба.

Высоцкому

Виталий Алтухов

Российский яростный талант,
Духовной жаждою отмечен,
Хрипел неистовый вулкан,
Лились потоки ррруской ррречи.

Порвалась звонкая струна,
Умолк Поэта голос вещий,
Все так же корчится страна
В потёмках, путь свой не обретши.

«Не так, ребята, все не так», -
Неслось над Родиной набатом.
Хоть есть и церковь, и кабак,
Но что для всех в России свято?

И фарисеев пруд пруди,
На шею сели богатеи,
Нет, не за то в его груди
Метались молнией идеи.

Восстань, Высоцкий! ВозОРИ!
Пари над сценою крылато,
Достань всю нечисть из норы,
Чтоб стало жарко супостатам!

Ведь снова в рост стоит вопрос:
Куда идти России?
Не счесть для Родины угроз,
Но нет духовной силы.

Не мог представить даже ты:
Вновь укротят свободу,
Прогнутся, в рот набрав воды,
«Учители» народа.

«Не так» поют твои стихи.
Безвредны для начальства
Интеллигенты - евнухи,
Смесь эгоизма с чванством.

Клеймя презрительно «совок»,
Клепают сериалы.
Но ренегатам невдомек,
Что дело тут за «малым»:

Поэтом быть - ЖИТЬ, не чадить,
Не торговать словами.
Владимир мог бы возопить:
«Ребята, враг пред нами!»

Он был их тех, кто рвался в бой
За честь своей Отчизны, -
Народом признанный герой,
Гагарин не при жизни.

Не потому ль угас Союз,
«Что слово честь забыто»,
Что есть теперь другой искус -
Кормушки и корыта?

Прости, Высоцкий, - не прощай,
Твой дух высок, как знамя.
Пока ты с нами, так и знай:
«Из искры вспыхнет пламя!»

В. Высоцкому

Дева Тумана

Рефреном будет сожаленье,
Увы, опять словесный звон,
Ведь налицо - есть преступленье,
Но нет статьи - таков закон.

Гитара, "Нерв", все это было,
Боролся с подлостью и все ж,
Его надорванные жилы,
Разрезал слов жестоких нож.

Прозрели все в разгаре лета
Когда зарыли в землю гроб,
Артиста, барда и поэта,
Поставив лишь могильный столб.

И сразу бравурные речи,
Оваций громких полный зал,
Когда на сцене, в хмурый вечер,
В Шекспире Гамлета играл.

Рефреном будет сожаленье,
Ведь стала без дежурных слов,
Апофеозом обвиненья,
Могила из живых цветов.

Владимиру Высоцкому

Дева Тумана

Люди - сволочи, люди - сволочи,
ЧЕЛОВЕК хрипел, задыхался
На кровати больничной корчился,
Кровью харкал, но не сдавался.

Вы, теперь, дифирамбы строчите:
Ах, Володя, поэт и артист,
Правдолюбцев невинных корчите,
Только на хрен ему этот свист?

И в газетах теперь и в журналах
Прославляют талант мертвеца,
Почему-же, Вы, псы и шакалы
Спеть не дали ему до конца?

Говорите, что годы застоя
Не давали спокойно вздохнуть
И, своею корявой рукою
Словно панцирь, давили на грудь?

Только ВЫ, припеваючи жили,
Попивали, писали "стиши"
И тянули последние жилы
Из его непокорной души.

А теперь дифирамбы поете,
Впрочем, пусть нас рассудит бог,
Я, отдала б пол-жизни за то, чтоб
Он, ЖИВОЙ, прочитать все смог...

Высоцкий

Егоров Юрий

 

 Он с собою забрал
Звук,
И серебряных струн
Звон,
И оглохла Москва
Вдруг,
Продавив через горло
Стон…

Продавив через горло
Боль.
В онемении пальцев
Рук,
Все текла по щекам
Соль,
Словно каждому он -
Друг.

Словно каждому он
Мог
Распахнуться навстречу
Весь…
До сих пор он, кому-то,
Бог,
И по-прежнему многим -
Здесь.

И по-прежнему многим
Хрип
Намагниченной ленты -
Свет…
Нет, не умер, твердят -
Погиб!
Нет, не бард, говорят -
Поэт!

И еще говорят:
Жил -
Гнал коней, не боясь,
В лет!
Мол, кололся и много
Пил…
Только знаю я - кто-то
Лжет!

Только знаю - не в этом
Суть -
Пустословием горло драть…
Он же просто не мог
Уснуть -
Все боялся страну
Проспать.

Все боялся недо-
Сказать,
И ломился аккордом
В мир,
И не петь он хотел -
Рыдать,
Разрывая канаты
Жил…

Разрывая у легких
Плоть,
И в объятия, в жадность
Рук -
Чтобы в вены любовь
Колоть,
Сердца выстрадав каждый
Стук.

Чтобы выстрадать каждый
Вдох,
Не стихами - самим
Собой -
Сколько раз он бывал
Плох,
Когда сердце давало
Сбой!

Возвращался, чтоб снова
Петь,
Как хотите - судьба…
Стезя…
Он кололся и пил?
Не сметь!
Значит, было иначе
Нельзя.

Значит, было зачем
Сгорать,
Ведь не плюшевый -
Из узлов!
Пальцы в кровь, чтоб играть -
Кромсать
Хриплым лезвием рифмы
Слов.

Отпустили… и он
Ушел -
Молча траур по телу
Выл,
Я проститься
Не подошел -
Где-то рядом душою
Стыл…

… Я сегодня по возрасту -
Он,
Даже старше, считай,
Чуть-чуть…
Только песням его
С похорон
Все твержу: Ну, еще
Побудь…

Высоцкий - навсегда!!!

Иван Терёхин

Сила духа, упёртость в глазах.
Свой талант воплощал он в стихах.
Играл Гамлета так безупречно.
Народ помнит его бесконечно.

Его роли в театре, в кино.
Хоть ушёл уже очень давно.
В своём творчестве гением был.
Сочинять стихи очень любил.

В кровь истёртые струнами руки,
Высекали аккордные звуки,
Из гитары - "любимой подруги",
Что взять в руки, любил на досуге.

Надрывая в песнях свой голос,
В сердцах многих пророс словно колос.
Жизнь его полна драмы была.
Под откос она быстро плыла.

Очень много хотелось успеть.
Песню жизни не смог он допеть.
Его кончен спектакль. Горький дым.
"За кулисы" ушёл молодым!

Высоцкого помним

Людмила Галкина 2

Ты мог бы жить и жить ещё, поэт!
Судьба распорядилась же иначе:
Отпущено творить- немного лет,
И вся страна о смерти твоей плачет.

В своих стихах и песнях ты горел,
Их сочинял и пел сам под гитару.
И сделать очень многое успел
С талантом и усердием на пару.

Стихи писались просто, от души,
Легко воспринимались всем народом.
И песни твои были хороши,
Лились из сердца широко, свободно.

В расцвете лет жизнь резко оборвалась,
Как видно, наступил её предел.
Жаль, что так мало времени досталось,
Не всё сказал, о многом- не допел...

Ты мог бы жить и жить ещё, поэт!
Но видимо, что так- не суждено.
Высоцкого мы помним много лет,
Забыть его талант- нам не дано!
Высоцкому

Людмила Галкина 2

Сорок лет - это вовсе ещё не предел,
Впереди столько времени много!
Ты стремительно жил, удивительно пел,
Но прервалась вдруг жизни дорога...

Песни были твои так понятны для всех
Ты для многих остался кумиром.
На концертах всегда ждал аншлаг и успех,
Петь умел с хрипотцой и надрывом.

Жил, стихи сочинял, выступал на износ
И гитара в руках так послушна!
Сколько радости в песнях ты людям принёс,
Слушать их не могли равнодушно.

Да к тому же в театре успешно играл,
И в кино у тебя были роли.
Торопился так жить и себя подгонял,
Вспоминать невозможно без боли.

Оборвалась на взлёте короткая жизнь.
Как уставшая, гордая птица
Вдруг с большой высоты она ринулась вниз
И уже не могла не разбиться...

Твои песни прекрасно живут и сейчас,
Их так много подарено людям.
Ты ,Владимир Высоцкий, всегда среди нас,
Мы тебя никогда не забудем!

Высоцкому

Наталья Страхова -Хлудок

Тогда говорили,что он хулиган,
А песни, что бред алкогольный.
И правы от части, ведь кто не слыхал
Про слог его колкий и вольный.

О сколько пыталось ему подражать,
Гитарой бренча на задворках.
И так же, немного сутулясь, шагать,
И петь о похмельных разборках.

Но вот прозвучало,не вспомню теперь,
Ни случай, ни место, ни дату
"Горящий Смоленск,и горящий рейхстаг,
Горящее сердце солдата"

"На братских могилах не ставят крестов"
Пел голос его хрипловатый.
Какое значение простых этих слов,
Как будто он был тем солдатом!

Как будто в атаку ходил он не раз,
Делился последней махрою,
Друзей хоронил, и ронял не стыдясь
Слезу от несчастья хмельную.

Как будто он в танке горел как свеча,
Всю силу познал исступления,
До вздоха последнего бил палача,
Свое отстоял он сражение.

И ярость атаки, и горечь потерь
Он сердцем измерил когда то.
А скажут-Высоцкий- я вспомню теперь
"Горящие Русские хаты."

Он будто в могиле под вечным огнем
Уснул безымянным солдатом.
Где"Вдовы не плачут,не ставят крестов"
Но место для нас это свято!

Памяти Высоцкого

Натико
 
А есть такой сегодня, как Володя?
О нем поют, жалеют, говорят,
Поэт? Не только. Он - герой эпохи.
Артист? Не только. Для других маяк.

Эпох высоцких, пушкинских немного –
Век лермонтовский, бунинский прошел.
Кого же современная эпоха
Поставит, словно придорожный столп?

Кто тот атлант, что на плечах двужильных
Удержит современный звездный свод?
Все – россыпью, отдельно и бессильно.
Как звезды.
Где же Солнце?
Где восход?

Посвящение Владимиру Высоцкому

Ольга Суслова

В руках гитара не смолкает,
Аккорды жгут своей игрой,
Володин голос вновь вскипает
Своей надрывистой волной!

Окно открыто, песня льётся,
Сюжетом жизненным пленя,
И с хрипотцою тенор рвётся -
Не удержать ему коня...

И дрожь сводила, кто был рядом,
Когда он брался за струну,
Вся боль души своим накалом
Взрывала рядом тишину.

И метры ленты на кассетах
Ценнее были всех наград,
Нам не забыть певца, поэта,
Признанью нет давно преград!

Владимиру Высоцкому

Рунова Надежда

Он взял гитару, прошёл по струнам
И с пылом, с жаром запел, подумав
О синих горах, о скалолазке,
О давних спорах, о принце датском.
А там, в Париже, душой ранимый,
Он жил с Мариной, женой любимой.
Струна сорвалась, погасли свечи.
Ушёл из жизни, но в песнях вечен.
Высоцкий жил, как пел, с надрывом,
Горел, творил без перерыва.
Упал на сцене, главой поникнув,
Жизнь прославляя победным криком.

Владимиру Высоцкому

Сергей Трохименко

Высоцкий - бард, поэт, актёр,
Всю жизнь отчаянно сражался,
Сгорел, как пламенный костёр,
Но жар души его остался.

Блистал талантом, был звездой,
Любимец разных поколений.
Он шел своею колеёй,
Кумир страны, Великий гений.

Запретам всем наперекор,
Из лент затёртых, обветшалых,
Врываясь в каждый дом и двор,
Надрывно музыка звучала.

Свободы воздух с хрипотцой,
Взмывал в заоблачные дали,
Волна катила за волной
И мы взахлёб его вдыхали.

Прошли года, но до сих пор,
Все восхищаются стихами
И песни рвутся на простор...
Бард не забыт! Он вместе с нами!

Владимир Высоцкий

Софрон Бурков

С приятной хрипотцой негромкий голос,
Упругий ритм, знакомые слова
О том, что есть свобода, честность, подлость,
А также, что молва всегда права.

Что есть любовь – но что она такое?
Что есть судьба – сокровище в себе.
Что есть искусство быть самим собою,
Но только если духом не плебей.

Его всегда манит вперёд дорога,
Он с восхищением о ней поёт.
Он скажет песней пусть совсем немного,
Зато и нас куда-то позовёт.

И нами никогда не будет предан
Высоцкий средь равнин, и гор, и пальм.
И мы за ним идём покорно следом
В какую-то неназванную даль.

Владимиру Высоцкому

Эвелина Пиженко

Струной, как нерв надрывной и звенящей
Надвое рассекает амплитуду
Хронометра. Безверье не обрящет
Христа в душе предавшего Иуды.

За горизонт уходит кромкой небо,
Теряется аккорд в раскатах хриплых.
Ваяет память будущего слепок,
Рисует время запоздалый триптих.

Эпохи дым прозрачен и разрежен,
Не ждут уже ни дьявол, ни апостол.
Лишь голос твой опасной бритвой режет
Весь этот мир на "до тебя" и "после".