Общее·количество·просмотров·страницы

7 января 2017 г.

Стихи про рисование и художников *

Стихи детям. Живопись. Как появилась живопись

Марина Андреева-Доглядная

Дикие люди в пещере сидели,
Тоскливо на серые стены глядели:
От туда, из мрака к себе их манила
До этого им незнакомая сила!

Схватив уголёк, что-то с чем-то смешили,
И вот, от души рисовать они стали:
Охоту, рыбалку, войну и семью.
И смыслом напомнили вмиг жизнь свою!

Старый художник

Виктор Хорошулин

Кисти и краски, холст и мольберт -
Старый художник пишет портрет.
Пусть говорят, что уже много лет
Пальцы немеют, не видят глаза,
И говорить об искусстве нельзя,
Если глаза застилает слеза.

Старый художник, тысячу бед
Он пережил, он знает секрет,
Как написать жизни живой портрет,
Хоть правда всегда была нелегка,
И сердце сдаёт, и слабеет рука,
Но передать нужно всё, до мазка.

Старый художник, пусть говорят,
Что он очень стар, что он - не талант,
Картины его грустны, как осенний сад…
Но всё же художник ставит мольберт,
Картина ответит: Да или Нет,
Пусть даже не сразу,… пройдёт много лет.

Нарисуй меня на фоне окна

Елена Алексеевна Миронова

Нарисуй меня на фоне окна -
Ветер настежь распахнул его в дождь.
И как будто я сегодня одна,
И как будто ты уже не придёшь.

Нарисуй меня костром на ветру -
И узнаешь ты,как нежен огонь.
Догораю и погасну к утру,
Догораю, не согрета тобой.

Нарисуй меня в агонии дня,
И однажды, через тысячу лет,
О,Худжник, не любивший меня,
Ты полюбишь мой печальный портрет.

Много красок у меня

Каретникова Наталия

Чудесен солнца жёлтый цвет!
Ему нигде замены нет!
А я люблю ещё зеленый:
Он, как кузнечик, удивлённый.

Мне мил ещё и тёмно-синий
Со звёздами пунктирных линий.
И красный - аленький цветок,
Оранжевый - с утра восток.

Мне дорог также фиолет,
Но голоубого краше нет!
Цвета все радугой - дугой,
Так, что мы выберем с тобой?

Всё краски собраны в кружок.
Кого забыли мы, дружок?
Да вот они: мой уголёк
И белый маленький мелок!

Рисовала девочка на стекле...

Колмакова Ольга

Рисовала девочка на стекле
На узорно-зимнем да голубом,
Оставляя пальчиком теплый след
Из прозрачно - радужных облаков…
Рисовала девочка, не спеша…
Из-под шапки выбился завиток…
В облака стремился воздушный шар…
Улыбался где-то на Солнце Бог…
Рисовала девочка… Мчал трамвай
В беспокойно-снежную круговерть…
На окошке стылом качался май…
И хотелось нам на него смотреть...
И хотелось верить малышке той,
Ждать весну и просто на свете жить,
Из трамвая выбежать всей толпой
И смеяться весело, от души…
И ловить снежинки, и падать в снег…
Породнившись разом… и навсегда…
--
Рисовала девочка на стекле…
И стекала струйками вниз вода…

Уроки рисования

Надежда Афромеева

За мольбертом, как художник,
Я рисую реку, мост,
Сизый вечер, летний дождик,
Человека в полный рост.

Свет и тень... Движенье оси
И округлость колеса...
В паутинках тонких осень
И прозрачные леса...

Чёрный грифель так послушен!
Вот набросок, вот сюжет.
Вырисовываю душу,
Хрупкую, как лунный свет.

Мягкость тени, чёткость линий.
Как достичь таких вершин?
И морозит белый иней
Ненаписанных картин…

Живопись

Надежда Радченко

Живопись - живого воплощение -
Вызывает наше восхищение.

Может мастер красками и кистью
Показать, как ветер шепчет в листьях,
Как искрится снег, как дождь рыдает,
Как герои любят и страдают…

А ещё нам душу тронуть может,
В жизни кое-что понять поможет,
Пробуждает мысль, тревожит чувства.
Живопись - великое искусство!

Я рисую акварелью

Наталия Требунских

Я рисую акварелью,
Создаю свои миры:
То прекрасные аллеи,
То соседние дворы.
Никуда не надо мчаться,
От волненья вдалеке.
Много ль надо мне для счастья?-
Белый лист и кисть в руке.
Только я всему хозяйка,
Только я могу решать:
Будет бледно или ярко,
Что добавить, что смешать,
Можно «в красках» рассказать
Обо всём, что только любишь...
Это лишь моя игра
Захочу, и ты в ней будешь!

Колонковая кисть

Регина Маскаева

Колонковая кисть колонка рисовала:
Кто такой колонок - она даже не знала,
И не ведал зверёк, на куницу похожий,
Что он связан с рисующей кисточкой тоже.

Так любила она синеву небосклона,
Силуэты холмов, их зелёные склоны,
А теперь колонку свою нежность дарила:
Колонковая кисточка чудо творила...

Люди Искусства

Руби Штейн
 

«Ван Гог не был сумасшедшим - он просто принимал ошибочно прописанный ему препарат»
                                                                                                                                 /Циттлау Йорг/

Песни поэту диктуются музами,
«Скрытое» водит художника руку...
Разум тому и другому не нужен -
Без напряжения всё и без мУки...

Могут без «я» своего обходиться,
Словно они - продолженье Природы,
Где интеллекта, вообще, - ни крупицы...
Люди Искусства - особой породы!

Нет в них, конечно, ни капли божественного!
Но, чтобы глаз сделать острым,
Ухо отрежет... себе непосредственно...
Лишь настоящий художник...

Акварельная жизнь


Сергей Трохименко

Наш бренный мир и в нём всему свой срок,
Заведомо непредсказуем, зыбкий.
История преподаёт урок,
Но человеку свойственны ошибки.

Пройдут года и жизни акварель,
Безжалостно размоется дождями.
Я не пророк... Я не открою дверь
к иным мирам, - они нагрянут сами.

Этюды, что мелькают каждый миг,
Не появляются внезапно, ниоткуда.
Они являются сплетением интриг,
А мы воспринимаем их как чудо.

В них ищем ту неведомую нить,
Что связывает судьбы воедино
И просим Бога за грехи простить,
Рисуя акварелями картину.

Палитра

Татиана Северинова

Я рисую себя из подаренных вами мне красок.
За палитру любую с поклоном молитву творю...
Что ж для вас - неожиданность резких мазков и окрасок?
Что дарили - без скупости вам от души отдаю...

Я б по тучам для вас - восходящее тёплое солнце...
Я б для вас рисовала в росинках траву и цветы...
Я бы... счастье для вас... Чтобы в каждое ваше оконце...
Апельсиновый сок... Как стакан доброты и мечты...

Я б для вас... Пропитала свой холст только вечной любовью...
Как дыханье души... По холсту моя тонкая вязь...
Коль палитра пуста... Заменяю слезами и кровью...
Не судите меня... Если вдруг не по вкусу пришлась...

Я рисую, как умею

Татиана Северинова

Я рисую... Как умею.
За мазком кладу мазок...
Вот - распахнутые двери,
Тут - потеря, там - урок...
Что-то краска сыровата...
Вышел не мазок -потёк...
Где-то есть шероховатость,
Где-то кто-то мне помог...
По накату... креативно...
Где-то так, а где-то сяк...
Под вуалью, чтоб не видно...
Иль в глаза души бардак...
Я рисую... Кистью-строчкой...
Вам решать... Сизифов труд?
Болью-солью многоточья...
Кто оценит? Ну а вдруг?...

Рисунок

Юлия Борисова Из Питера

Одушевлённые штрихи,
Как слёзы быстрые бежали,
И рифмовались, как стихи.
И успокоенно дышали.

Вот брови - мудрая строка.
А вот морщинка-запятая.
Вела художника рука,
Лицо по своему читая.

Жила художника рука
Своей совсем особой волей,
Накинув мягкий тюль штриха
На слезоточия и боли.

Пусть тело мучалось, греша
Но не предав себя ни разу,
В рисунке том жила душа,
Росла невидимая глазу.

Легко душе в рисунке жить,
Став для злословий незаметной
И миролюбие хранить.
В защитной рамочке корректной.

Мы рисуем

Юрий Ардреев

Жизнь, что холст и красок много,
Мы рисуем - кто Луну,
Кто-то звёздную дорогу,
Кто-то просто тишину.
Кто-то красит чёрной краской,
Кто-то кисть макает в кровь,
Кто-то розовой о сказке,
Кто-то жёлтой про любовь.
Жизнь горит палитрой красок,
Яркой радугой в грозу,
Маскарадом шоу-масок,
Цветом яблони в саду.
Блеск дождинки на ресницах,
Сок малины на губах,
Сон счастливый будет сниться,
В светлых, радужных тонах.

Нарисую окно...

Юрий Дадекин

У подъезда зима по щекам отметелила хлёстко.
И душе перепало, но мне это всё не впервой,
Нарисую окно, а за ним молодую берёзку
И весёлых стрижей хоровод над согретой рекой.

Если вдруг загрущу, суетой повседневною маясь -
Отключу телефон, и на школьных, в линейку, листах
Нарисую волну, а над нею трепещущий парус,
И почувствую свежесть солёных ветров на губах.

Полыхнёт ли закат, над усталой землёй догорая:
Если тесно в груди - всё равно неумелой рукой
Я тетрадку свою изрисую от края до края,
Даже если художник совсем из меня никакой.

И когда я осилю горбушку последнюю хлеба,
Улыбнусь образам, чтобы было прощаться не жаль,
Нарисую мечту, синей птицей парящую в небе,
Или просто дорогу, сквозь жизнь уходящую вдаль.

**************************************************

Голландцы


Владимир Гоголицин

Сумятица войны, текущих дел
С натуры на полотна снесена
В стране, где гёз свободным стать сумел
И новой веры бросил семена.

С лукавством краски Брейгеля-отца
Глупцов изобразили - был не глуп
Народ, в поводыри не взяв слепца,
На роскошь Церкви и попов став скуп.

В картинах Терборха - земной уют,
Вермеер лаской цвета ворожит,
И славят Хох, Остаде верный труд,
Войне альтернативу - мирный быт.

Один Рембрант в тревожном полусне -
И свет и мрак на грубом полотне.

Художники - импрессионисты

Сергей Прилуцкий

Они вернули яркий цвет,
Творить манеру на пленэре,
Они смешали с цветом свет,
Мазками полотно одели.

Пейзаж весь в лёгких запятых.
Передаётся так движенье,
В штрихах, как вроде бы простых,
Но раздающих настроенье.

Запечатлев реальный мир,
Всю мимолётность впечатлений,
Они, выхватывая миг,
В нас плещут сонмом ощущений.

Теперь этюд картиной стал.
Заслуга импрессионистов
Писать без исправлений в залп
Талантливо и очень быстро.

Художники - кубисты

Сергей Прилуцкий

Обзор разобранной фигуры
Со всех сторон представлен нам,
Как авангардный слой культуры,
В нокаут бьющий по мозгам.

Репрезентация рисунка,
Когниция его частей
На пермутацию рассудка
Влияет аурой своей.

Тут лапидарность линий, цвета,
Абстракция реальных форм,
Почти совсем отказ от света,
Уход от старых норм и догм.

В двухмерной плоскости пространства
Различный ракурс и аспект.
Здесь к сожаленью много шанса
В клочки порвать свой интеллект.

****************************************************

Ван Гог

Вадим Забабашкин

Жил-был художник Ван Гог
рыжих подсолнухов бог.
---
Сажал подсолнухи Ван Гог,
а после собирал,
и лучше выдумать не мог,
когда их рисовал.

Бывало, ничего не ел
тринадцать дней подряд,
но жёлтых красок не жалел,
хотя был не богат.

Зашёл к нему на огонёк
Гоген однажды Поль:
- Продай мне семечек мешок!..
Ван Гог сказал: - Изволь.

- Какое странное кино,
какой зловещий гул.
Бери и это заодно!..
И ухо протянул.

Васнецов Алёнушка

Владимир Гусев Тульский

Российская глубинная сторонушка,
Никем не потревоженный покой
На камне у воды сидит Алёнушка,
Как ивушка печалясь над рекой.

Когда ей погрустить о чём-то хочется
Или о чём поплакать от души,
Побыть чуть-чуть в объятьях одиночества,
Она сюда, в лесную глушь спешит.

Задумчиво сидит, склонив головушку…
Понять не трудно грусть девчонки той,-
Ей рассказала бабушка про Золушку,
Смутила душу сказочной мечтой

Черна вода, в ней лист опавший плавает,
Здесь глубоко, не видно даже дна…
Пройти бы ей по жизни яркой павою,
Но ей судьба такая не дана!

Известна доля женская заранее:
Стирать, пасти коров, пшеницу жать,
Быть у сестёр и братьев младших нянею
А после и самой детей рожать…

И будет муж, довольно хмурой внешности,-
Тяжёлый труд не красит мужика.
Алёнушке с ним будет не до нежностей,
Не ласкова крестьянская рука.

В деревне праздник с песнями и плясками
Визг девок и хмельная брань парней…
Ей грезится заботливый и ласковый,
Который жизнь свою разделит с ней.

Грустит у речки маленькая Золушка,
Уносит грёзы девичьи вода,
Напрасно будет принца ждать Алёнушка,-
Не занесёт его судьба сюда.

Я смотрю на картину Ван Гога


Геннадий Наварский

Я смотрю на картину Ван Гога,
Не могу отыскать в ней изъяна.
Суть вещей, что подвластна лишь богу
Ты пытался открыть нам упрямо.
Кто взвалил это странное бремя,
Непосильное выдал задание?
На такое короткое время,
Наделив, как Христа состраданием?
Ко всему, что тебя окружает,
Даже просто к обычному стулу?
Твоя живопись нас поражает,
Как комета, что в небе блеснула.
И ушла, безвозвратно в пространство,
В бесконечность безбрежной вселенной,
Наплевав на кичливое чванство,
Шёл своим лишь путём неизменно.
Все маститые дружно вещали:
«Так не пишут! Кошмар! Дилетант!»
Не заметив, безбрежной печали
И божественно-яркий талант.
Обыватель боится протеста,
Людям нравится модная пошлость,
Только время всё ставит на место,
Исправляя былую оплошность.
И когда, над нескошенным полем,
Взмыло с карканьем в высь вороньё –
Ты не вынес мучительной боли,
Сбросив тяжкое бремя своё…

Врубель

Генриетта Вютерих

«Он сам был демон, падший
и прекрасный ангел…»
                                  А. Блок

Кто был талантом обескровлен,
Кто видел тайные миры,
Был тайной силы преисполнен,
Нездешний свет вдохнув в холсты.

И звёзд холодное мерцанье
Вплеталось в плоть его картин.
Художник - гений созерцанья,
На мир глядел, как Серафим.

Боль пыточная проступала,
Души вскрывая наготу.
Улыбка горькая играла,
Презрев людскую слепоту.

Томился дух его бесплотный.
Здесь на Земле он был чужим.
С тоской глядел на мир холодный,
Что людям виделся живым.

И думы дни его венчали,
Вели куда-то за собой...
Друзья с испугом замечали
Рост сильных крыльев за спиной.

Врубель

Эльза Попова

"Безумцы". Этот термин всем знаком.
Судили современники о вечном:
Да Винчи почитали чудаком.
Рембрандта называли сумасшедшим.

Не каждый выносил накал борьбы,
Разрыва между творчеством и жизнью
И гениев душевные холсты
Взмывали над обыденностью мысли.

Мир Врубеля. Картины. Витражи.
Сраженье темноты с сияньем света.
В них неизбежность данного пути
В надежде на явление рассвета.

Порою финансисты и дельцы,
Себя не называвшие купцами,
Бывали прогрессивными людьми.
Цена картины - ужин в ресторане.
 
Сальвадор Дали

Николай Наливайко

Монолог

На вас, всёзнающие снобы,
Я не потрачу гениальность!
В своих художественных пробах
Гипертрофирую реальность.
Из подсознанья брызжет пламя…
Пишу и миром я, и гноем.
Моя изогнутая память
Разводит краски в паранойе.
Я проникаю в мир "наскальный"
И упреждаю шабаш бесов.
Христа «распял» над ирреальным,
Чтоб оживить канон небесный.
Постичь, сличить меня не пробуй.
Я многолик и многозначен.
За мною шлейф внутриутробный -
Я всех мадонн переиначил.
Я - Августин, просящий Веры…
Я краснощёк от баловства!
Не осуди, Господь, сверх меры
Моё - «Рожденье божества».

Выставка Владимира Колбасова

Наталья Апрельская 66

(после посещения выставки в галерее "Мольберт" )

Полувымысел, полуигра,
Лёгкий вальс в акварельном размере -
Полусказочный город Петра
В галерейном простом интерьере.

Я смотрю, узнавая дворы, -
Ведь бродила по улицам этим!
Где там спрятаны были миры,
Что художник-мечтатель заметил?

Веет радостью светлой от стен,
Пляшут реки, мосты и ограды.
Попадают в танцующий плен
И деревья в следах снегопада.

На брусчатке - сомнения луж:
То ли жить, то ли сгинуть в итоге?
Льётся солнца невидимый душ,
Вытекая из труб колченогих.

Покорил городской серпантин,
Теплоцветный, уютный, объёмный...
Можно я на одной из картин
Поселюсь рыжей кошкой бездомной?

Пейзажи Левитана


Софрон Бурков

В заречье обитель,
Кувшинки, туман…
Их верный хранитель
Писал – Левитан.
В неброских пейзажах,
Предельно простых,
Как в правильных фразах,
Присутствует стих.
Конкретность деталей
В искусных руках
Картинам придали
Шедевров размах.
В них неторопливость
Руси красоты
Её же явилась
Ключом правоты.
Талант Левитана
С годами мужал,
Но рост, как ни странно,
Он свой задержал…

Считает Европа,
Чтоб прибыль иметь:
«Россия – сугробы
Да русский медведь».
И кто-то в России,
Не чуя подвох,
Потратит все силы
На горестный вздох.
Того же, кто мучим
Проблемой ума,
Европа научит:
«Жизнь ваша – сума,
И с нею скитаться
Придётся вовек.
Но если стараться,
Недочеловек,
То сможешь талантом
Себя прокормить,
И стать коммерсантом,
И нас оценить…»

И едет учиться
В свой срок Левитан,
Точней – измениться
В стандартах – как там.
Идя с ними в ногу,
Забыл он завет:
Где золота много –
Там истины нет.
И холст опозорен
Какой-то мазнёй,
Что силится корень
Найти смысловой
В обилии красок
Размытых границ,
В неверности масок,
В безликости лиц.
И пишет учёный
Теперь Левитан,
Как вновь испечённый
Юнец-дилетант.

Мазки слишком быстры,
Быстрее, чем мысль.
А мысли корыстны,
Коль муть правит жизнь.
И в золоте осень
Напишет такой,
Что хочется очень
Своею рукой
Картину потрогать –
Такое как стало:
Что золота много,
А осени мало?
Тяжёлые краски
Сумбурно легли,
И осени праздник
Создать не смогли…
Европой поруган
Палитры секрет:
Где краски от Бога -
Там золота нет!

Мадонна Литта /Леонардо да Винчи

Александр Норенков

Святой сюжет создал маэстро.
"Мадонна Литта" - дар времён!
Работу он исполнил честно,
Он был для этого рождён.

Мария Сына грудью кормит,
На Мать Он личиком похож.
Очей Она с Него не сводит,
Уж очень Он собой хорош.

Живые взгляды, человечность
Художник кистью передал.
На древе, темперой, навечно
Он образ светлый воссоздал.

Картина жизнью увлекает,
Небесный в окна льётся свет.
Мадонна Сына обнимает,
Таков Отца Его завет.

В руке Младенец птичку держит,
Глядит растерянно на нас.
А Мать, ладонью, спинку нежит.
Она задумчива в сей час.

Великий зодчий, Леонардо,
Талант свой людям подарил.
За это он себе в награду
Святую память заслужил.

Прекрасно мастера творенье,
Любовь в нём вечная живёт.
Всему начало - свет, рожденье!
Кто любит, верит - тот поймёт!

Леонардо да Винчи

Наталья Лешукова

Спасибо Вам за Жизни миг
И сокровенные советы,
За тонкий и прекрасный Лик,
СоткАнный будто бы из света,

Из ненаписанных стихов,
Из нежных слов-полуобрывков,
Несбывшихся наивных снов
И той таинственной улыбки,

Что подарили людям Вы
С портрета дивной Mona Lisa,
В нём только радость и мечты,
Без слов упрёка и каприза;

В нём бесконечность и полёт,
Стремленье к высшему порядку,
Тот идеал, что ввысь зовёт
И льёт елей в души лампадку

Спасибо Вам за небеса,
Луча святого многогранность;
Не прекратятся чудеса,
Поскольку Жизнь - от Бога данность! 

Да Винчи

Оскар Хуторянский

Для Леонардо рисование
Было не просто самоцель,
В нём отражение его знаний
И поиск истин жизни всей.

Считалось "art" тогда "искусством",
Ну как искусство врачевать.
Считал он, что понять всё нужно
И лишь потом лишь кисть поднять.

Природу видел он единой -
По нашему - "системщик" был.
К идее этой приходила
Наука сотни лет и зим.

Не получил образования.
Лишь любознательность его
Расширила границы знаний -
Вопросы ставил, как никто.

Ещё считал воображение
Одной из самых главных черт,
Порой важнее вдохновения -
Тому он главный был пример.

Не обучали гуманистов
Искусству кисти и пера,
Но тяга к знаниям и к жизни
Им дар божественный дала.

Загадка Моны Лизы

Руби Штейн

Улыбка Джоконды сладкА чересчур -
Кажется мне угрожающей...
Ландшафт за спиною так хмур -
Боязни мои упреждающий...

Взгляд ироничен, двусмыслен;
Он устремлён на меня исподлобья...
Мысли мои... глаза отразили
Или проблемы здоровья?...

Скорее второе... Нет то и другое!
Сидит неудобно - вполоборота...
Жёлтой змеёю вьётся дорога,
Шлейфом сползает с плеча позолота...

Полуфигурой портрет ограничен...
Чем напугать мог ещё нас да Винчи?...

Секрет Леонардо

Руби Штейн

Ни роскошь, ни власть, ни богатство, ни слава
Не привлекали его...
Чувства и ум одна страсть обуяла,
Духом его завладев целиком...

Мыслью охватывать видимый мир,
Взглядом широким с глубокой симпатией,
О сущности света, земли и светил —
Хотелось узнать основательней...

Постичь человека, в нём скрытую душу,
Что изнутри управляет украдкой...
Дух гармоничный и всемогущий,
Смысл придающий всему и порядок...

То, что чарующей силой искусства
Им завоёвано будет прекрасного...
С людьми разделил бы он с радостным чувством —
Мечта Леонардо... с юности страстная...

...Приснился ему как-то сон, ставший вещим:
Что ищет он тщетно сквозь чащу проход...
Видит вдруг рядом прекрасную женщину...
Та дожидалась его, в свой черёд...

Справился он: - «Есть ли путь через чащу,
Заросли сплошь, куда только ни гляну!»
Она повела его... тропкою петляющей,
Вышли вдвоём... на чуднУю поляну...

Оттуда виднелась гора высоченная
В пещерах глубоких, с отвесными склонами...
«КтО ты?» - спросил Леонардо ту женщину.
«Природа» - ответ был её однословный...

Она же... на деле... была той богиней,
Что прОклята в средние веках и отвергнута;
Все предавались Богу всевышнему,
Стремиться душе... вроде больше-то некуда...

А идол рвалсЯ преисполнен гордыни,
К первому месту в мыслях людских,
Внешне меняясь... Вот с этой «богиней»...
Юноша в снах повстречался своих...

Та... за два века сменила чуть облик,
Выросла, стала суровой и гордой...
И, утверждаясь в своей новой роли,
Представилась даже... Природой...

Жестом царицы она обвела...
Тёмную землю в сияющих сферах,
Скрывалась до жути бескрайняя мгла,
За странной игрою тени и света.

Потом продолжала: - «Тебе я раскрою...
Все чудеса, они все... - в моей власти,
Но выдвигаю лишь только условие:
Будешь любить меня пламенной страстью...

Своей никому не отдашь ты души...»
- «КтО ты? – повторно спросил Леонардо,
- Будет пустой... моя жизнь без любви...»
«Наука... - шепнула она благодарно...

- Бурь избегай, бойся женщин, тем боле!
Себе постарайся хозяином стать,
ТогдА тайный смЫсл вещей сАм откроешь...
О чём ещё можно, признайся, мечтать?

Но заключи в своём сердце всю волю...
А на уста... не забудь-ка... печать...
Силы любые прибудут с любовью,
Но, как в могилу, секрет этот прячь!»

Шоколадница /Лиотар

Руби Штейн

Опущены скромно глаза «Шоколадницы»...
Естественна грация, но горделива,
А осознанье своей привлекательности
Светится явственно в личике милом...

В туфельке серой точёная ножка
Скромно видна из-под юбки...
Корсаж золотистый... с чепчиком розовым...
Точность детальная в чудном рисунке!

Реально топорщится плотный шёлк платья,
В стакане воды отразилось окно...
Понятно, магнитом каким и симпатией
К ней виртуоза пастели влекло!...

Ну и..., естественно,... аристократов...
Сразу же дочь обедневшего рыцаря...
Замечена принцем... Когда с шоколадом
Та озабоченно мимо носилась...

Принц предложил сходу руку и сердце...
На свадьбе красавица бывшим подругам
Бросила мЕльком: - «Могу, как принцесса...
Вам разрешить целовать мою руку...»

...Картина ещё потому восхитительна:
Что, кажется, здесь обошлись без художника...
Модель, не спеша, семенит перед зрителем,
Поднос с шоколадом неся осторожно...

Впервые... возник на картине... Meissen!
- Первый в Европе чудесный фарфор...
А призрачна как, бесподобна как тень...
- ТочнЫ и рука, и художника взор!

*Жан Этьен Лиотар «Шоколадница», ок. 1743-45 

Рембрандт


Владимир Гоголицин

Свободу от испанских грандов
Завоевала полстраны
И живописцы в Нидерландах
Нектаром века вскормлены.

Голландия - купцов обитель,
Спокойна жизнь у буржуа.
Искусства гёз стал покровитель,
Одев Брабанта кружева.

Художник знает "бюргов" вкусы -
Размереный, надёжный быт.
И мастер, в ремесле искусный,
Запросам граждан потрафит.

Страна нуждается в покое,
Он на холстах мазком разлит
И страсти бурные не стОит
Будить - заказчику претит.

Но на полотнах даст иное,
Кто духовидцем наречён,
И стать среди своих изгоем
Как часто гений обречен!

Мудры библейские сюжеты,
В них человек предстал в страстях,
И тайн полны старух портреты,
И Бог скрыт в сумрачных тенях.

Он с нами, как на эсперанто,
В искусстве красок говорит...
И голосом звучит Рембрандта
Сквозь зыбкий свет и колорит.

Картина И. Е. Репина Запорожцы


Софрон Бурков

– Ты пиши-пиши, писака,
Всё, что люди говорят.
Так ли будет, иль без така,
Ты пиши про всё подряд…

Значит, я слыхал недавно,
Будто славный наш султан…
– Знамо, наш – побитый славно!
– Да погодь ты, суета!

Хочет с нами мир затеять
И на Русь войной идти.
Нам его мечты развеять
Надо бы слова найти…

– Ну, сказал ты! Разве может
Слово лучше дела быть?
Сабли вынули из ножен –
Что ещё тут говорить?

– Нет! Дурак лишь бьётся сразу!
Дайте я скажу опять:
Чтоб кураж был – нужно фразой
Бой с врагами начинать!

– Правильно! В чьём слове сила –
Тот с победой обручён.
Ты-то что молчишь красиво?
Вроде – думаешь о чём?..

– Да какая будет дума
В этом крике без конца?
Всё же мысль одна сверкнула
Про того вон молодца,

Что ноздрями дым пускает,
С виду – вроде как блоха…
– Тю! И стрекоза кусает!
– Ха-ха-ха-ха-ха-ха-ха!!!

– …Впрочем, можно про любого
То же самое сказать,
Передуманное слово
Даром не хочу бросать:

Вот султан – он в чём-то правый –
Посмотри-ка наш наряд,
Приоделись в шаровары,
Прямо янычары в ряд!

А раз так, султан мозгует,
Без него – ни встать, ни сесть,
Кто не с ним – всерьёз рискует:
Сила в шароварах есть!

– Врёшь ты всё, красноречивый!
Сила – в правде, отродясь!
Твой язык – как конь ретивый,
Только здесь другая связь.

Что получше – забираем
У заклятого врага,
Этим зад и прикрываем!
– Га-га-га-га-га-га-га!!!

– Нет, писать так не годится,
Подожди пером водить.
Кто султаном уродится,
Трудно, чай, толковым быть.

Да хоть трижды ты неслабый,
Но с гаремом жить нельзя:
Ночь ходить от бабы к бабе –
Где же ум наутро взять?

– Слушай, слушай! Там вон, дальше,
Тоже взялись сочинять!
– Ну и что? Мы сели раньше!
– Всё! Пора смешки кончать!

Кто ещё никак не понял –
Приходи, сосед, не трусь,
В знаниях пробел заполним,
Что мы с Русью вместе – Русь!

– Ох, у нас таких соседей –
Как порогов на Днепре,
Каждый, будто в день последний,
Позабыл любой запрет.

Тьма у них мешков, карманов,
А как любят нас бранить!
Главное – от басурманов
Веру нужно охранить!..

- Вот и слово, что просили,
Ясное, как белый свет:
Правда в Боге, а не в силе -
Самый правильный ответ!

- Ты пиши-пиши, писака,
Да не всё в единый ряд.
Если слов не чуешь смака -
Разумей, что говорят!

Матери Рубенса

Алла Балашова

Питер Рубенс, рождённый в Германии,
В достойной семье эмигрантов из Фландрии,
Учился искусству, наукам и Праву,
Но многое было ему не по нраву.

Вернувшись на Родину, много трудился,
Познать языки и Законы стремился.
Талант позволял ему многое знать,
Но больше всего он любил рисовать.

Он грезил о береге чудном, Лазурном,
О путешествии дальнем и трудном,
И тайны известных, больших мастеров
Будили иллюзии сладостных снов.

А Мать понимала, Божественный Дар
В душе его юной горит, как пожар.
Любуясь палитрой, смешением красок,
Он в Мир уходил фантастических сказок.

И подвиг незримый она совершила,
Любовью своею Талант освятила.
Презрев все препоны и жизни ненастья,
В Молитвах просила ему только счастья.

Продав драгоценности, дом и бумаги
Для Славы его и Таланта лишь ради,
В Венецию - Чудо, Страну Живописцев,
Отправила к Гениям сына учиться.

И Рубенс всей страстью души погрузился
В Барокко, и в Тайну искусства влюбился:
В причудливый образ роскошной природы,
Восторга, желаний, любви и свободы.

С триумфом неслась впереди него Слава,
И "шлейфом" своим его жизнь украшала.
Гостил он подолгу у знатных людей
В дворцах именитых вельмож, Королей.

Но он - Живописец, Король Королей,
В долгу перед Матерью был у своей!
У той, что Талантом его наградила,
Святою любовью весь Мир подарила!

А Мать, умирая, в своём завещании,
С глубокой тоской и слезами прощания,
Просила Всевышнего - сына любить,
Грехи все невольные свято простить.

Картина Сурикова Переход Суворова через Альпы

Софрон Бурков

- Вперёд! Дружней! Смелей! Вперёд!
Лишь впереди удача!
Олень прошёл - солдат пройдёт,
В усмешки страхи пряча!
Мы - русские! И с нами - Бог!
Французы снова биты!
Союзник нас в беду завлёк,
Но мы сегодня квиты -
На подлый иностранный трюк
Нашли ответ по-русски:
Открылись нам отнюдь не вдруг
В горах подъёмы, спуски.

- Отец! Фельдмаршал! Мы с тобой
Пойдём, куда укажешь!
Когда пошлёшь в неравный бой –
Ты этим нас уважишь.
Нет лучше – знать, что с нами ты,
И твой пригляд согреет
Среди проклятой мерзлоты,
Где ветер смертью веет…

- Смелее, братцы! Ваш черёд
Добыть России славу!
Не верит в Бога тот, кто врёт,
Поддавшись злому нраву.
Кто духом чист - сильней вдвойне,
Втройне, и даже больше!
Тот будет крепче на войне,
Чья вера будет твёрже!
Француз силён, сомнений нет,
Но русские сильнее -
Нам светит правды верный свет,
Чужих светил светлее!

- Не в первый раз идём с тобой,
И всякий раз - победа,
Противник может быть любой,
Но песнь его уж спета.
Ты будто видишь наперёд
Судьбы хитросплетенья.
С тобой и пуля не берёт,
И не берут сомненья!

- Сомнения - игра ума
В придуманном безвольи,
Излишних мыслей кутерьма,
Да чувств дурных раздолье.
На лбу фортуны длинный чуб,
Её затылок - лысый!
Встречайся с ней лицом к лицу!
Вперёд без задних мыслей!

- А ну-ка, взялись, подсоби!
Доколь тянуться будем?
Наш испытаний час пробил,
Так встанем рядом грудью.
Суворов - чудо-командир,
Простой, как мы с тобою,
Нас всех с победой породнил!
Ура ему, герою!

- Ваш долг призвал вас высоко -
Внизу земли просторы,
Но есть поверье стариков:
Орлов рождают горы!
Не раз, не два я говорил:
Мне вас судьба послала!
Вы - чудо! Вы - богатыри!
Вам - слава-слава-слава!

Понять Шагала
 
Михаил Этельзон
 
Вот фейерверк на небе -
козы, скрипач, собака,
краснобородый ребе,
красные клешни рака,
пара влюблённых ночью -
рыжих и конопатых,
рядом парит извозчик...
Что им на небе надо?

В краске, стекле, эмали...
верящие... в полёте...
Долго не понимал я
странный сюжет полотен.
Все говорят - про Витебск...
Точного нет ответа...
Нарисовал провидец
будущее планеты?

Замерли над Нью-Йорком,
Лондоном, Беэр-Шевой
взорванные пророком
в небе Адам и Ева.

Комментариев нет:

Отправить комментарий